Foto: Evita en Los Toldos a los 15 años (Foto extraída de www.evitayjuanperon.blogspot.com/ )
Parece una flaquita del montón,paliducha,desteñida,ni fea ni linda ,que usa ropa de segunda mano y repite sin chistar las rutinas de la pobreza.Como todas vive prendida a los novelones de la radio,los domingos va al cine y sueña con ser Norma Shearer y todas las tardecitas, en la estación del pueblo,mira pasar el tren hacia Buenos Aires.Pero Eva Duarte está harta.Ha cumplido quince años y está harta: trepa al tren y se larga.
Esta chiquilina no tiene nada.No tiene padre ni dinero; no es dueña de ninguna cosa.Ni siquiera tiena una memoria que la ayude.Desde que nació en el pueblo de Los Toldos,hija de madre soltera,fue condenada a la humillación, y ahora es una nadie entre los miles de nadies que los trenes vuelcan cada día sobre Buenos Aires,multitud de provincianos de pelo chuzo y piel morena,obreros y sirvientas que entran en la boca de la ciudad y son por ella devorados: durante la semana Buenos Aires los mastica y los domingos escupe los pedazos.
A los pies de las altas cumbres de cemento,Evita se paraliza.El pánico no la deja hacer otra cosas que estrujarse las manos,rojas de frío,y llorar.Después se traga las lágrimas,aprieta los dientes,agarra fuerte la valija de cartón y se hunde en la ciudad.
Texto extraído de Mujeres, de Eduardo Galeano. Alianza Cien.
Parece una flaquita del montón,paliducha,desteñida,ni fea ni linda ,que usa ropa de segunda mano y repite sin chistar las rutinas de la pobreza.Como todas vive prendida a los novelones de la radio,los domingos va al cine y sueña con ser Norma Shearer y todas las tardecitas, en la estación del pueblo,mira pasar el tren hacia Buenos Aires.Pero Eva Duarte está harta.Ha cumplido quince años y está harta: trepa al tren y se larga.
Esta chiquilina no tiene nada.No tiene padre ni dinero; no es dueña de ninguna cosa.Ni siquiera tiena una memoria que la ayude.Desde que nació en el pueblo de Los Toldos,hija de madre soltera,fue condenada a la humillación, y ahora es una nadie entre los miles de nadies que los trenes vuelcan cada día sobre Buenos Aires,multitud de provincianos de pelo chuzo y piel morena,obreros y sirvientas que entran en la boca de la ciudad y son por ella devorados: durante la semana Buenos Aires los mastica y los domingos escupe los pedazos.
A los pies de las altas cumbres de cemento,Evita se paraliza.El pánico no la deja hacer otra cosas que estrujarse las manos,rojas de frío,y llorar.Después se traga las lágrimas,aprieta los dientes,agarra fuerte la valija de cartón y se hunde en la ciudad.
Texto extraído de Mujeres, de Eduardo Galeano. Alianza Cien.
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