Imagen: Fusión de Le Corbusier
La Poesía no está en el Lenguaje, está en las
Palabras, en la humedad que te llevo y me hace,
y me persiste naranja, olor a jazmín de
baldosa, siembra de tu sexo, tan cosecha.
*****
Cautiva de escuchar ese único Poeta, y él,
cautivo de ser Poeta para mí, rompiendo cólera
o amor; un minotauro, una herejía de soles
vaciando palabras para entregarme sólo sospechas.
*****
De qué vale romper en pedazos la maceta o
guardar uvas en bombachas viejas.
/Semillas y recuerdos/.
La verdad hace vocales bajo los puentes.
*****
Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.
*****
Abrió su sed abierta en otra boca.
*****
Un regreso de piedra sola,
un residuo de seda,
un velo en la puerta del peñasco.
*****
Sembrado en maceta florece
olvidos, el destierro.
*****
A la sombra de esa rosa crece
una sospecha de Amor.
*****
La madrugada es la jaula,
los pájaros sus únicos Poetas.
*****
El Mundo llueve al sur de sus Palabras.
Un Jesús de madera rueda espinos de
estrellas. La miseria lava sus miserias en
barbas ajenas. Un Álamo espera.
Virginia Edit Perrone
La Poesía no está en el Lenguaje, está en las
Palabras, en la humedad que te llevo y me hace,
y me persiste naranja, olor a jazmín de
baldosa, siembra de tu sexo, tan cosecha.
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Cautiva de escuchar ese único Poeta, y él,
cautivo de ser Poeta para mí, rompiendo cólera
o amor; un minotauro, una herejía de soles
vaciando palabras para entregarme sólo sospechas.
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De qué vale romper en pedazos la maceta o
guardar uvas en bombachas viejas.
/Semillas y recuerdos/.
La verdad hace vocales bajo los puentes.
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Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.
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Abrió su sed abierta en otra boca.
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Un regreso de piedra sola,
un residuo de seda,
un velo en la puerta del peñasco.
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Sembrado en maceta florece
olvidos, el destierro.
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A la sombra de esa rosa crece
una sospecha de Amor.
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La madrugada es la jaula,
los pájaros sus únicos Poetas.
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El Mundo llueve al sur de sus Palabras.
Un Jesús de madera rueda espinos de
estrellas. La miseria lava sus miserias en
barbas ajenas. Un Álamo espera.
Virginia Edit Perrone
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