domingo, 13 de diciembre de 2009

Virginia Edit Perrone


Imagen: Fusión de Le Corbusier

La Poesía no está en el Lenguaje, está en las
Palabras, en la humedad que te llevo y me hace,
y me persiste naranja, olor a jazmín de
baldosa, siembra de tu sexo, tan cosecha.

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Cautiva de escuchar ese único Poeta, y él,
cautivo de ser Poeta para mí, rompiendo cólera
o amor; un minotauro, una herejía de soles
vaciando palabras para entregarme sólo sospechas.

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De qué vale romper en pedazos la maceta o
guardar uvas en bombachas viejas.
/Semillas y recuerdos/.
La verdad hace vocales bajo los puentes.

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Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.

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Abrió su sed abierta en otra boca.

*****

Un regreso de piedra sola,
un residuo de seda,
un velo en la puerta del peñasco.

*****

Sembrado en maceta florece
olvidos, el destierro.

*****

A la sombra de esa rosa crece
una sospecha de Amor.

*****

La madrugada es la jaula,
los pájaros sus únicos Poetas.

*****

El Mundo llueve al sur de sus Palabras.
Un Jesús de madera rueda espinos de
estrellas. La miseria lava sus miserias en
barbas ajenas. Un Álamo espera.

Virginia Edit Perrone