El décimo mes del año para los cubanos es un momento de memoria histórica. Es imposible olvidar que el día seis pero de 1976 fueron asesinados, por el estallido mortal de una bomba, 73 pasajeros del avión de Cubana en vuelo hacia La Habana y que muy cerca de Barbados se difuminó en el mar.
Ahí están los familiares de las víctimas exigiendo justicia para los autores de ese crimen, nombrados Luis Posada Carriles y Orlando Boch que han causado dolor a todos los cubanos con otras terribles acciones terroristas.
El día 8 se recuerda al Che y aunque se sabe que su muerte ocurrió el nueve en la Escuelita de la Higuera en Bolivia, la imagen del guerrillero es el grito de libertad para los pueblos y no importa la fecha del hecho, lo que preocupa es que hay un pensamiento vivo y ejemplar que levanta multitudes.
El Che, es más que boina, bandera, imágenes fotográficas o letreros. Es la Revolución Social que se construye con la conquista del poder político a través de la guerrilla. Es la definición del hombre nuevo integrado a la sociedad y en vía franca hacia el futuro. Es la voz en la ONU para los excluidos del tercer mundo, es la visión de que un mundo mejor es posible siempre que se tenga conciencia de la necesidad del cambio y este se haga de acuerdo a las circunstancias de cada país o región.
El grito de independencia pronunciado por Carlos Manuel de Céspedes, el 10 de octubre de 1868, es otra de las efemérides latentes en la memoria de los cubanos porque ello representó el inicio de la Revolución que culminó con el triunfo del 1ro de enero de 1959.
En el central azucarero La Demajagua, en la antigua provincia de Oriente, Céspedes liberó a sus esclavos y a su vez proclamó el inicio de la lucha armada como única vía de solución para acabar con la colonización en Cuba y las contradicciones con la metrópoli española. Nace entonces una nación ya gestada por los criollos intelectuales, padres fundadores de una cultura que la identifica como país.
Ese proceso se hace evidente cuando el 20 de octubre de 1868, después de estar sitiada la ciudad oriental de Bayamo se entona por primera vez el Himno Nacional como expresión de los cubanos por adquirir la conducción de su gobierno. Ese momento es la referencia para luego declarar la fecha como el Día de la Cultura Nacional.
Pero el gran colofón del mes de octubre ocurre el 28 del año 1959 cuando desaparece el inolvidable Comandante Camilo Cienfuegos, quien fuera uno de los máximos líderes del Ejército Rebelde y un representante genuino del pueblo.
Octubre no culmina el día 28 pero es el momento para que los cubanos expresen su sentimiento de pertenencia echando una rosa a los ríos, arroyos, bahías y costas para que la imagen de Camilo no se pierda entre las olas y el salitre.
Es el mes número diez del año, y en Cuba, es el que compulsa multitudes para que la historia guarde en su memoria las razones por las que estamos vivos y en pie de guerra. Es el momento para el canto de todos: “Es preferible hundirnos en el mar, antes que traicionar la gloria que se ha vivido”.
Nuria Barbosa León
Periodista de Radio Progreso y Radio Habana, Cuba.
nuriabarbosa@msur.com.ar
martes, 9 de octubre de 2007
Cary Macena: El Che
Te han matado, Guevara, te han matado
creyendo que tu muerte hará el olvido;
una bala detiene tu latido
y nos deja el sendero devorado.
No eres mito, Guevara, sí pasado,
pasado que camina entre la gente.
No eres ayer, Guevara, sí presente
que quiso perdurar y ha perdurado.
Nada queda tan alto y tan parado
como tu firme porte guerrillero.
Nadie será tan único y primero
ni irá a la lucha tan enamorado.
No naciste para morir de viejo:
tu destino es el fonde del espejo.
Cary Macena
elangeldelpaisdelaluna@gmail.com
"EL ÁNGEL DEL PAÍS DE LA LUNA"
Lunes a viernes 22 hs.
RADIO CADENA SOL 89.5
www.fmcadenasol.com.ar
creyendo que tu muerte hará el olvido;
una bala detiene tu latido
y nos deja el sendero devorado.
No eres mito, Guevara, sí pasado,
pasado que camina entre la gente.
No eres ayer, Guevara, sí presente
que quiso perdurar y ha perdurado.
Nada queda tan alto y tan parado
como tu firme porte guerrillero.
Nadie será tan único y primero
ni irá a la lucha tan enamorado.
No naciste para morir de viejo:
tu destino es el fonde del espejo.
Cary Macena
elangeldelpaisdelaluna@gmail.com
"EL ÁNGEL DEL PAÍS DE LA LUNA"
Lunes a viernes 22 hs.
RADIO CADENA SOL 89.5
www.fmcadenasol.com.ar
Juan Arabia: 2 textos breves
LA TARDE
Has hecho de mí un hombre sentado, sólo, que bebe café y fuma,
y enciende el próximo cigarrillo con el que ya termina.
Me has llevado a la profundidad de mis pensamientos; aquellos que no deseo tener,
pero que igual insisten en sobrevivir.
La exhibición de un cuerpo, allí afuera, que escribe algo que servirá de poco (o mucho) ya que al menos me distrae.
Intento olvidarte, tarde que ya se marcha; y que volverá, todos los días hasta el fin;
para vislumbrar a un hombre, en un mismo lugar, que compondrá un verso superior a éste.
La noche te apaga, lentamente, llevándote a un sitio que tú sola conoces.
¿Qué haces en aquél momento, ingobernable tarde?
¿Eres tú, aquella misma, que en otros lugares se aproxima mientras aquí desapareces?
¿En que te diferencias del resto del día?
Te siento distinta a todo lo demás: ya que en la tarde es cuando suceden las cosas.
Rostro del tiempo, reconciliador puente, eterno cambio, luz y sombras;
tendré que acostumbrarme a vivir sin esas respuestas.
Quizás seas, como nosotros, sólo un disfraz de lo imperceptible.
ACERCA DEL ESCRITOR
Fascinado por su verdad, y alejado aún de sus próximos y diminutos pensamientos, el escritor, que jamás descansa, recrea en cada uno de los símbolos sus más profundos sentimientos. Él escribe para los demás, y ningún otro: su forzosa tarea se podría describir como la de un traductor de sueños y pesadillas; como un simple hombre, que, en las soledades más indescriptibles, trata de descifrar una criptografía infinita.
El trabajo es arduo y muchas veces insoportable. El tiempo, que en su más acertada alegoría incluso falla, coincide con el anhelo del hombre que busca transformar cada uno de sus torpes movimientos en arquetipos de lo eterno. El lugar es muchas veces hostil, no existen recompensas, y nadie aún entiende el motivo de su presencia. Quizás sea el mañana, y quizás también el hoy: sombras del amor que atraparemos en silencio para usted.
Juan Arabia
juanarabia@hotmail.com
Director de la Revista "Megafón"
www.revistamegafon.com.ar
Has hecho de mí un hombre sentado, sólo, que bebe café y fuma,
y enciende el próximo cigarrillo con el que ya termina.
Me has llevado a la profundidad de mis pensamientos; aquellos que no deseo tener,
pero que igual insisten en sobrevivir.
La exhibición de un cuerpo, allí afuera, que escribe algo que servirá de poco (o mucho) ya que al menos me distrae.
Intento olvidarte, tarde que ya se marcha; y que volverá, todos los días hasta el fin;
para vislumbrar a un hombre, en un mismo lugar, que compondrá un verso superior a éste.
La noche te apaga, lentamente, llevándote a un sitio que tú sola conoces.
¿Qué haces en aquél momento, ingobernable tarde?
¿Eres tú, aquella misma, que en otros lugares se aproxima mientras aquí desapareces?
¿En que te diferencias del resto del día?
Te siento distinta a todo lo demás: ya que en la tarde es cuando suceden las cosas.
Rostro del tiempo, reconciliador puente, eterno cambio, luz y sombras;
tendré que acostumbrarme a vivir sin esas respuestas.
Quizás seas, como nosotros, sólo un disfraz de lo imperceptible.
ACERCA DEL ESCRITOR
Fascinado por su verdad, y alejado aún de sus próximos y diminutos pensamientos, el escritor, que jamás descansa, recrea en cada uno de los símbolos sus más profundos sentimientos. Él escribe para los demás, y ningún otro: su forzosa tarea se podría describir como la de un traductor de sueños y pesadillas; como un simple hombre, que, en las soledades más indescriptibles, trata de descifrar una criptografía infinita.
El trabajo es arduo y muchas veces insoportable. El tiempo, que en su más acertada alegoría incluso falla, coincide con el anhelo del hombre que busca transformar cada uno de sus torpes movimientos en arquetipos de lo eterno. El lugar es muchas veces hostil, no existen recompensas, y nadie aún entiende el motivo de su presencia. Quizás sea el mañana, y quizás también el hoy: sombras del amor que atraparemos en silencio para usted.
Juan Arabia
juanarabia@hotmail.com
Director de la Revista "Megafón"
www.revistamegafon.com.ar
Graciela Wencelblat: Desde Graciela
Cuando todo calla
soplo suavemente
para oír
el sonido primordial
la profundidad del abismo.
Cuando calla y es ausencia
desnudo gritos
para poblar
sombras
quitarles la tarde gris.
Jugar con lo estrecho
abrir un canal
y sembrar
¿Crecerán los árboles hasta el cielo?
desde graciela (inédito)
Culpo a todas las mujeres
que me habitan
por traicionarme.
Brujas que se atrevieron a borrar
las líneas de mis manos
y las enjuicio por no cumplir sus promesas.
Sobre todo señalo a la que ríe
por no cuidar lo que no debía mirar
y evitar que perdiera mi inocencia.
desde graciela (inédito)
Gusta por los detalles
esas pequeñísimas señales
en el tobillo derecho
en el pezón izquierdo
en la taza de café
por el pirata oculto
en su pollera
por la destreza de sus dedos
con los candados
gusta porque tiene un árbol
su tesoro más preciado.
de COTIDIANA E.D. elmonoarmado/2006
Graciela Wencelblat
grawen@fibertel.com.ar
soplo suavemente
para oír
el sonido primordial
la profundidad del abismo.
Cuando calla y es ausencia
desnudo gritos
para poblar
sombras
quitarles la tarde gris.
Jugar con lo estrecho
abrir un canal
y sembrar
¿Crecerán los árboles hasta el cielo?
desde graciela (inédito)
Culpo a todas las mujeres
que me habitan
por traicionarme.
Brujas que se atrevieron a borrar
las líneas de mis manos
y las enjuicio por no cumplir sus promesas.
Sobre todo señalo a la que ríe
por no cuidar lo que no debía mirar
y evitar que perdiera mi inocencia.
desde graciela (inédito)
Gusta por los detalles
esas pequeñísimas señales
en el tobillo derecho
en el pezón izquierdo
en la taza de café
por el pirata oculto
en su pollera
por la destreza de sus dedos
con los candados
gusta porque tiene un árbol
su tesoro más preciado.
de COTIDIANA E.D. elmonoarmado/2006
Graciela Wencelblat
grawen@fibertel.com.ar
María Rodríguez: Aparición en la noche
Cuando la noche llega a su maximo esplendor,
cuando la oscuridad rompe el silencio encubridor,
y las estrellas buscan su refugio
tras estelas espumosas para apagar su brillar,
y rios y mares acallan sus lamentos
rotos por sus misterios hasta el amanecer.
Cuando la noche se hace eterna.........
Te me apareces tú,
con tu cara de niño angelical,
y con tu sonrisa queriendome llamar,
te veo tan real...........
que alargo mis manos
para poderte acariciar,
para poderte tocar.......
y tú, sin quejas por saciar,
ni lamentos por recriminar,
te dejas vencer por el suave tacto de mi piel,
por susurros que a tu oido le llenan de goce y placer,
y nuestras miradas se extasian
en recuerdos de un ayer,
en recuerdos que el tiempo no puede detener.
Y la noche nos envuelve en su negrura total,
en su abrazo irreal.......
pero suave y tierno hasta la saciedad,
hasta la inmensidad de lo incondicional.
Desde España,
María Rodríguez
verdemar47@yahoo.es
cuando la oscuridad rompe el silencio encubridor,
y las estrellas buscan su refugio
tras estelas espumosas para apagar su brillar,
y rios y mares acallan sus lamentos
rotos por sus misterios hasta el amanecer.
Cuando la noche se hace eterna.........
Te me apareces tú,
con tu cara de niño angelical,
y con tu sonrisa queriendome llamar,
te veo tan real...........
que alargo mis manos
para poderte acariciar,
para poderte tocar.......
y tú, sin quejas por saciar,
ni lamentos por recriminar,
te dejas vencer por el suave tacto de mi piel,
por susurros que a tu oido le llenan de goce y placer,
y nuestras miradas se extasian
en recuerdos de un ayer,
en recuerdos que el tiempo no puede detener.
Y la noche nos envuelve en su negrura total,
en su abrazo irreal.......
pero suave y tierno hasta la saciedad,
hasta la inmensidad de lo incondicional.
Desde España,
María Rodríguez
verdemar47@yahoo.es
Mónica Russomanno: Sobrevivientes
Seguir trepando la vida
Cabalgarla
Revolcarnos en ella
Hasta dejarla exhausta
De tanto vivirla
Miguel Angel de Boer
Hubo una terrible una utópica una violenta una esperanzada época en que el mundo parecía abrirse al poder de las flores, al poder de la imaginación, a la libertad y la tolerancia, a la justicia, al Hombre Nuevo que finalmente no caminó bajo las alamedas. Pero entonces parecía posible, parecía que los ideales vencerían la realidad cristalizada, que romperían los antiguos totems de amenazantes deidades vigilantes, vaciarían los cajones y secarían los roperos húmedos.
Se esparcía la sensación de catástrofe feliz, de derrumbamiento necesario, la increíble sensación de que después del terremoto se podría construir una nueva y hermosa ciudad para los hombres.
Estaban los que sabían y los que no sabían. Los que, estando, no estuvieron. Los que nunca se enteraron, los que escuchaban bolero y jamás se dieron cuenta de que el rock volaba las cabezas de sus vecinos, los que leían Corin Tellado y veían telenovelas, esos no tuvieron nada que elegir. Inocentes en su tranquila ignorancia, nadaron a favor de la corriente y todavía siguen en su confortable dormitar.
Los otros, los jóvenes de entonces que escuchaban leían pensaban y discutían, esos llegaron a la bifurcación donde los caminos se separaban.
Hubieron los que con el alma a flor de ojos se dieron a la utopía. Certeros o errados, se dieron a la utopía. A algunos los mataron. Sus cuerpos se perdieron en el mar, el río, la tierra vasta. A otros les fue peor. Cuenta Miguel Angel De Boer que mataron a su joven esposa, a él lo torturaron. Pero los sobrevivientes sobrevivieron; como él, que volvió a pesar de todo a encontrar el amor, se dio a la paternidad, continuó desde donde lo dejaron y desde donde pudo con la labor de denunciar la injusticia, ejercer la poesía, poner todavía y a pesar de todo frágiles maderitas en el engranaje triturante del sistema triunfador. Manalive, hombrevivo con la vida como substancia como centro como humana dignidad de existir agotando la existencia. Me contaba el doctor Miguel Angel que había expuesto como psiquiatra en un congreso, y al otro día estaba haciendo cola para actuar de extra en una película. Maravillosa revancha ésta la de seguir vivo.
Otros que también supieron y sintieron, encontraron razones para construirse una piecita donde masticar la decepción. Oyeron las sirenas en las calles pero cerraron las ventanas, se preservaron con juicio y cordura. ¿Se salvaron? Se instalaron en la prudencia, se acostumbraron al cálculo y aprendieron a cuidarse de las corrientes en invierno, y en los veranos de los golpes de calor. Explican lo inevitable de la derrota, la inutilidad de la lucha, y casi les creemos. Se los ve como atrapados en un eterno fracaso, como cansados para siempre, inmóviles, desganados y desgastados. Capaz que duren hasta los cien años, quizás duren, porque murieron en los setenta.
Los que se dieron a la peligrosa tarea de vivir, los que no se traicionaron y se regalaron y murieron o sobrevivieron son los sobrevivientes. Los otros, esos; esos son los muertos.
Mónica Russomanno
russomannomonica@hotmail.com
Amigos de la Paz en Colombia y en el mundo: “CHE”
Un día dijiste: “El camino es largo y lleno de dificultades. A veces, por extraviar la ruta, hay que retroceder; otras, por caminar demasiado aprisa, nos separamos de las masas; en ocasiones por hacerlo lentamente, sentimos el aliento cercano de los que nos pisan los talones.”
Nosotros nos dijimos: “queremos ser como el CHE” y tantas veces nos dirigimos sin ruta, inmersos en nuestros propios egos, en ambiciones, en conductas que se contradicen con las que nos marcaste hasta el último minuto de tu vida…
Todos los días hay hombres que mueren, cuántos han muerto en 40 años y ¿cuántos lo han hecho con tu misma integridad? Porque hay que ser grande, de veras, para enfrentarse con la mano artera, el rostro impávido de la muerte y atreverse a no bajar la mirada, a no pedir clemencia, a dar la última orden con la firmeza que te permitió desafiar: “dispara cobarde, que sólo vas a matar a un hombre”.
Y la bala obedeció, mató tu cuerpo, pero jamás pudo destruir tu idea. No logró arrastrarte por los caminos fríos del olvido.
Allí vas, junto a los pobres, a los negros, junto a los marginados y a los olvidados.
Junto a los niños sin pan.
A los ancianos sin nombre.
Junto a cada llaga de nuestra América despedazada.
Del África olvidada.
Hoy, a 40 años de tu asesinato, en tu tierra hay más de cincuenta mil niños recolectando basura, que no conocen la escuela, que no tienen derecho a asistencia sanitaria.
Otros mueren de hambre, otros conocen la desnutrición en el vientre de sus madres, otros nacieron y sin embargo no se sabe que existen y otros niños a los que la desidia asesinó, a su vez, asesinan a otros niños y se habla de esos crímenes horrendos pero nunca se menciona el primer crimen…
Hoy en tu tierra y en las tierras hermanas, están matando el presente y despedazando el futuro, tal es la forma de aniquilar silenciosamente, que tienen los cobardes.
“Que la universidad se pinte de negro,
que se pinte de mulato,
que se pinte de obrero y campesino,
que se pinte de pueblo…”, también dijiste un día.
El mensaje no llegó como querías, y hubo aulas que se pintaron de sangre, se apoderó de ellas el horror y se cerraron las puertas que quisiste abrir con tus sueños de futuro libre.
Los buitres siguen acechando, hay “sin techo” y “hay sin tierras”.
Hay “sin pan” y hay “sin trabajo”.
Sonaron las campanas de la Bolsa en Wall Street y alguien susurró con sonrisa dibujada, “que de allí no debieron salir nunca”.
Pero a la vez silenciaron la miseria y sus causas.
Se oyen cada día promesas nuevas, que no serán cumplidas, se sienten como latigazos implacables que hieren el alma.
Dolor, ausencia, máscaras de hipocresía, hambre, muerte, irrespeto, son la constante que acompaña la vida de los pobres.
Vedetismo político, arrogancia, mentira, parece ser el camino que conduce hacia el beneficio personal de unos pocos, total, ¡qué importa el pueblo, aunque les haga falta!
Y no sólo en tu tierra, Comandante, sino que ocurre en la que es Tú América…
Homenaje de Amigos de la PAZ en COLOMBIA y en el MUNDO
Al Guerrillero Heroico, al que se atrevió a soñar un sueño libre, al que imaginando un futuro digno cargado de justicia e igualdad, con cuatro palabras hizo temblar la conciencia americana:
HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!!!!
Octubre 2007
http://www.youtube.com/watch?v=SynVFM_6ezk
Nosotros nos dijimos: “queremos ser como el CHE” y tantas veces nos dirigimos sin ruta, inmersos en nuestros propios egos, en ambiciones, en conductas que se contradicen con las que nos marcaste hasta el último minuto de tu vida…
Todos los días hay hombres que mueren, cuántos han muerto en 40 años y ¿cuántos lo han hecho con tu misma integridad? Porque hay que ser grande, de veras, para enfrentarse con la mano artera, el rostro impávido de la muerte y atreverse a no bajar la mirada, a no pedir clemencia, a dar la última orden con la firmeza que te permitió desafiar: “dispara cobarde, que sólo vas a matar a un hombre”.
Y la bala obedeció, mató tu cuerpo, pero jamás pudo destruir tu idea. No logró arrastrarte por los caminos fríos del olvido.
Allí vas, junto a los pobres, a los negros, junto a los marginados y a los olvidados.
Junto a los niños sin pan.
A los ancianos sin nombre.
Junto a cada llaga de nuestra América despedazada.
Del África olvidada.
Hoy, a 40 años de tu asesinato, en tu tierra hay más de cincuenta mil niños recolectando basura, que no conocen la escuela, que no tienen derecho a asistencia sanitaria.
Otros mueren de hambre, otros conocen la desnutrición en el vientre de sus madres, otros nacieron y sin embargo no se sabe que existen y otros niños a los que la desidia asesinó, a su vez, asesinan a otros niños y se habla de esos crímenes horrendos pero nunca se menciona el primer crimen…
Hoy en tu tierra y en las tierras hermanas, están matando el presente y despedazando el futuro, tal es la forma de aniquilar silenciosamente, que tienen los cobardes.
“Que la universidad se pinte de negro,
que se pinte de mulato,
que se pinte de obrero y campesino,
que se pinte de pueblo…”, también dijiste un día.
El mensaje no llegó como querías, y hubo aulas que se pintaron de sangre, se apoderó de ellas el horror y se cerraron las puertas que quisiste abrir con tus sueños de futuro libre.
Los buitres siguen acechando, hay “sin techo” y “hay sin tierras”.
Hay “sin pan” y hay “sin trabajo”.
Sonaron las campanas de la Bolsa en Wall Street y alguien susurró con sonrisa dibujada, “que de allí no debieron salir nunca”.
Pero a la vez silenciaron la miseria y sus causas.
Se oyen cada día promesas nuevas, que no serán cumplidas, se sienten como latigazos implacables que hieren el alma.
Dolor, ausencia, máscaras de hipocresía, hambre, muerte, irrespeto, son la constante que acompaña la vida de los pobres.
Vedetismo político, arrogancia, mentira, parece ser el camino que conduce hacia el beneficio personal de unos pocos, total, ¡qué importa el pueblo, aunque les haga falta!
Y no sólo en tu tierra, Comandante, sino que ocurre en la que es Tú América…
Homenaje de Amigos de la PAZ en COLOMBIA y en el MUNDO
Al Guerrillero Heroico, al que se atrevió a soñar un sueño libre, al que imaginando un futuro digno cargado de justicia e igualdad, con cuatro palabras hizo temblar la conciencia americana:
HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!!!!
Octubre 2007
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