miércoles, 11 de marzo de 2009

Susana Torralbo: 3 Poemas

Imagen: Eva Holz (Famas y Cronopios)

I


Seres desangelados

rostros de furia

retuercen las calles

por las que van

buscando un infinito.

y nosotros ahí

del otro lado

viéndolos pasar

mientras sellamos

nuestro amor

contra el paredón de enfrente.


II


Búsqueda incierta

de ojos apretados

lluvias que derrochan

lágrimas de ciudad.

cartoneros heridos

partidos al medio

palpitar de huesos

desconfianza enrejada

en cada esquina.

prisioneros del odio

aletean fantasmas.

utopías de insurgencias

sólo un paranoico miedo

estallando alrededor.


III


Un pedacito de mí

saltó al vacío

quería encontrarte

afuera

en otro lugar

y sólo halló

una nube de estrellas

con las que se distrajo

nuevamente


vi


La Maga,

la magia

en la que transitan

historias de cronopios y de famas

buscando un 62 modelo para armar

y ese tal Lucas

que salvo en el crepúsculo

intenta un final del juego

donde alguien que anda por ahí

y juega rayuela

sepa encontrar a deshoras

esas armas secretas

que formen un octaedro

junto a todos los fuegos

el fuego...


Susana Torralbo
susanatorralbo@hotmail.com

Sergio Simpson: Maruca



Escucha golpes en la puerta. Cubre su desnudez con la sábana. Ella aparece en la penumbra. Transparente y corto traje negro; sin mangas y escotado apenas cubre una parte del torso y el bikini negro. Gruesas piernas blancas y carnosos bustos pezones rosados.

Durante la tarde había jugado lucha libre con ella y su hijo. Maruca lo venció montada, él sintió movimiento pélvico de anchas caderas aplastándole pene erecto.

Santiago no la esperaba, tampoco pensó en la tarde un roce de tal magnitud. Ella, muy amiga de la familia, se hospeda en casa con sus tres hijos cuando llega a la capital.

El se levanta de la cama y contra la pared besa su boca con sabor a menta. Maruca baja el bikini y se voltea. Emite un ay apagado y rápido lo aparta. Empuja suave a la cama y le succiona el miembro. Ella se acuesta boca arriba y le agarra la cabeza. El siente un aroma que no le agrada, pero lame. Molestan los vellos, repele el olor del sabor ácido.

Ella dice le va a enseñar. Cabalga. Gime reprimida agarrada a los hombros de él. Siente la humedad resbalando por el pene, el cosquilleo en el prepucio, la sensación en la columna. Ella abandona la habitación al amanecer.

Maruca está divorciándose. Se hospedó diez días en la casa de Santiago mientras le acondicionaban su nueva residencia en la capital.

Cuando la mudanza Santiago acompaña a Maruca. Se van los trabajadores, ella lo arrastra hacia la ducha fría. Goza la corriente de agua en todo el cuerpo, mientras eyacula en una boca primera vez.

Maruca, radiante a sus treinta y dos años. Contenta, copula diario con Santiago. Se libró del marido que no la satisfacía sexualmente ni la atendía como esposa.

Siete años casada y descubrió a marido en la cama con amigo. Sufrió mucho. Por los hijos decidieron continuar viviendo en la misma casa, aparentar bienestar. El marido siguió acostándose con el amante. Ella desilusionada para buscar compañía.

Dos años soportó vida hipócrita. Demandó divorcio y decidió trasladarse a vivienda de la capital. Allí encontró la libertad y se desbocó con Santiago, la mitad de años menor que ella.

Al viajar, ella solicita se aparque al lado de la carretera, se van al asiento trasero y ella se monta, o bien el conduce y ella se agacha a chuparlo. Justo el semáforo en rojo y Santiago se riega. Apenas logra frenar.

En casa la doméstica, van a motel. Una noche, Maruca se enoja. Santiago primera vez usa condón y no está puesto cuando saca el pene de la vagina. Lo acusa de irresponsable y exige la retorne a su casa. No acepta explicaciones. Termina aventura de tres meses.

Santiago siente culpa, pero no se enamoró. Se masturba.



Sergio Simpson
Director
Centro de comunicación y estudios sociales (CESOS)
Managua y Matagalpa, Nicaragua.
http://sergiosimpson.ysublog.com/

Miguel Angel de Boer: Laura

Laura y Boogie

Recuerdo que la conocí en el III Encuentro de la Red Latinoamericana de Alternativas a la Psiquiatría que se realizó, si mal no recuerdo, en el 86, lo que fue para mí la primera vez que – desde antes del golpe del 76 – puede participar en un espacio de esas características. Porque fui uno de los no nos pudimos ir del país a tiempo y debimos mantenernos sobreviviendo en el aislamiento de todo aquello que representara un peligro para nuestras vidas (y para los demás) y, también por vivir a la distancia de los grandes centros, de aquellos que se enteraron de lo que verdaderamente había pasado, recién cuando comenzó la democracia y el Juicio a las Juntas.
Inolvidable encuentro, donde me encontré entre otros con Rubén Musicante, quien fuera mi primer terapeuta en Córdoba a comienzos de los 70 y que hubo de exiliarse en México luego de un atentado con una bomba de la Triple A. Donde Maria Langer en las palabras finales y a modo de cierre del evento dijo :” La locura, la psicosis, existe”. Y también donde Tato Pavloski puso en escena su increíble “Potestad”.
Pero en una de las comisiones fue donde estuve con Laura, junto a otras Madres y otros participantes, intentando poner en palabras lo que había acontencido, sus efectos, sus secuelas. Si aún hoy, transcurridos mas de 30 años, todavía estamos intentando dar cuenta de aquello, en aquel entonces resultaba tremendamente dificultoso. Nunca olvidaré el dolor que nos atravesaba, y la, para mí, casi inexplicable entereza, ante el espanto, que transmitían aquellas mujeres que seguian empujando a la historia hacia delante
Y entre ellas: Laura
Después fui enterándome de ella por distintos medios, hasta que en el 2004, gracias a la generosidad de Marta Zabaleta, volvimos a encontrarnos en la Universidad de Leiden, Holanda, con motivo de una Conferencia organizada por la Sociedad de Estudios Latinoamericanos (SLAS), donde compartimos una mesa, relatando nuestras mutuas experiencias durante la dictadura. Al finalizar, Laura, que había hablado de sus hijas y seres queridos desaparecidos, en un momento en que quedamos solos, me tomó de la mano y con lágrimas en los ojos me dijo: “Es increíble, pero todavía me parece mentira todo lo que pasó”. Y su pena y asombro me estremecieron, pues creo que entendía de lo que me estaba hablando.
Pronto volvimos a encontrarnos en la II Feria de la Palabra, organizada por Rubén Gómez, esta vez como mi invitada, pues era mi deseo que conociera Comodoro, y que mi ciudad la conociera a ella, convencido de que valdría la pena.
Vino junto con Patricia Luli y ambas pararon en casa, y eso días, los tengo, y seguramente Laura también, como de los mas bellos de nuestras vidas, tal la intensidad de lo vivido.
Recuerdo su asombro ante la belleza del mar, de las lomas, de las calles. Su emoción cuando estuvimos en la Biblioteca de Barrio San Martín y la recibieron con tanto afecto y admiración que le parecía increíble. Mas, cuando Rosa Pincul, querida lamgem, la honró con canciones mapuches al son del cultrún y con sus atuendos típicos, con todo el amor con que puede dedicar su canto alguien como ella.
En la Feria hizo una exposición brillante de “Desaparecidos: una palabra” con intercambio que los presentes aún recordarán. Tambén fue quien presentó mi libro “Poemas y canciones”, leyendo además, exultante y conmovida el poema “Que no se vayan todos”. “Nunca había leído un poema en público” me comentó después, con una alegría que la desbordaba.
Inolvidable nuestro paseo por las arenas de Rada Tilly y mas aún a Caleta Cordova, donde hube además de invitarla a comer mariscos en lo del Polaco, que fallelció el año pasado. Eran como las cinco de la tarde cuando fui a pedirle por excepción , dada la hora, que nos atendiera, y él, con la gentileza que siempre tuvo, puso manos a la obra. Cuestión que en una tarde soleada, embellecido por el azul del mar, con nuestras almas contentas, degustamos con todo el placer del mundo una de las comidas, según dijo Laura, mas ricas de su vida. Y aún recordamos y recordaremos los que estuvimos presentes, el diálogo increíble que se produjo entre Zbigmiewcz Gaborowski – que así se llamaba el Polaco – y Laura. La historia encarnada en un diálogo. El fue uno de los últimos combatientes que participaron en el Levantamiento del Gueto de Varsovia que aún permanecía vivo . Razón por la cual poco antes de morir fue condecorado por el gobierno de Polonia. Pero con Laura no hablaron de sus luchas sino de la belleza de la vida. Del placer de disfrutar de una comida hecha con amor y respeto. Eran una dama y un caballero de la vida dándole significado a sus existencias en un encuentro fortuito, para solaz de sus existencias.
Inolvidables las charlas que después tuvimos. Y las copas de vino tinto que se escurrían acariciando nuestros cuerpos, brindando por la alegría de sabernos vivos.
Inolvidable la permanente compañía que le brindaba mi perro Boggie, que como he relatado alguna vez, no se acerca a las personas malas.
Inolvidable Laura.
Porque sus palabras, su mirada, su profunda tristeza y su esperanzadora alegría, se fueron desplegando con el correr de las horas y los días.
Porque donde estuvimos compartió su dolor sembrando palabras de aliento.
Porque sus manos brindaron caricias de consuelo y agradecimiento.
Porque su mirada, franca y profunda, encandiló corazones y su voz arrulló oídos y mentes.
Eso y mucho mas nos brindó Laura.

Hable con ella hace unos meses, cuando me enteré por una querida amiga en común (eterna compañera de lucha) que no estaba bien de salud.
Se alegró, como se suele alegrar ella, cuando me identificó. Recordó algunas cosas, entre ellas: “Si me acuerdo del perrito..Como era el nombre?...”. Y yo sentí que se me estrujaba el pecho de emoción.
Hace tiempo que tengo la intención de escribir algo sobre Laura. Y hoy en este sábado que precede al Día Internacional de la Mujer, no pude contenerme.
Es mi homenaje a ella.
Laura mujer.
Laura madre.
Laura colega.
Laura luchadora..
Laura herida.
Laura destrozada.
Laura valiente.
Laura memoria.
Laura compañera.
Laura dulce.
Laura tierna.
Laura vida.
Por siempre Laura.

Laura Bonaparte.

Que de ella estoy hablando.

Miguel Angel de Boer
Comodoro Rivadavia, Marzo 7, 2009

El adiós a un gran amigo y poeta: "Pichín" Bustince



Estimados amigos y colegas:
Con gran dolor en el alma, me es muy difícil comunicarles que nuestro queridísimo Mario "Pichín" Bustince, desde el atardecer del pasado jueves 12 de febrero ya no está físicamente entre nosotros.
Todos quienes tuvimos el privilegio de apreciar sus valores como hombre, como poeta y como letrista comprometido con su tiempo, sabemos que se nos fue un grande a quien, como a tantos otros artistas que pusieron su amor y su talento al servicio de nuestra cultura popular y ciudadana, el mercantilista sistema en el que vivimos, por cuestiones de mezquinos intereses "ideológicos" y comerciales, no le permitió recibir en vida el reconocimiento merecido. Esto nos compromete a todos quienes conocemos y valoramos el producto de su sensibilidad creativa y en especial a quienes tienen acceso directo a medios de conunicación (gráfica, virtual, radial, etc.) a difundir su obra.
Mi mejor homenaje al amigo Pichín, recordando dos joyas de su vasto repertorio tanguero.
Un fuerte y emocionado abrazo.

Nélida Puig


MORIR EN LA BOCA (a Horacio Marcelo Mladinich)

Mi última madrugada
será tal vez, en invierno...
Vendrá como un saque blanco
de aspirarse los desvelos;
entonces me iré de tangos
por adoquines ya muertos,
y milongas agoreras
llorarán cerca del puerto
mi lenta muerte en La Boca
como la de un barco viejo...

En un cafetín de esquina
sin ochava y con recuerdos
voy a escabiarme de a poco
todo el ritual del silencio,
y cuando el “blues” sea un grito
habrá un “Samovar” de duelo
que tendrá como mortaja
la mugre del Riachuelo
porque mi muerte en La Boca
será sin tregua ni rezos...

Con el duende de Quinquela
seguiré detrás del sueño
libertario e inconcluso
de sangre y sudor obreros...
Por fin, será la mañana
de prepotente progreso
que en un ataúd de olvidos
me va a enterrar en el Tiempo;
aunque morir en La Boca
viene a ser como un regreso...

Letra “Pichín” Bustince
Música: Sacri Delfino


DESOLADO MONSERRAT

Anoche fue joda/ con los “Pibes Chorros”;
y el sol pegajoso/ al fin se hace ver...
Resaca de birra,/ de cumbia y de “porro”;
domingo sin prisa/ que empieza a nacer...
Shorcito que supo/ de tiempos mejores
y ojotas gastadas/ de mugre y de andar...
Y la cucaracha/ reniega de amores
buscando algún hueco/ por donde escapar.
Aburrido patrullero en la chatura
fileteando los cordones andará;
y una rata de excursión por la basura
es el triste corretear la soledad...
No se oye ni el rodar de mishiaduras:
Es domingo desolado en Monserrat...
Pasa un “treinta y nueve”/ bufido a desgano
que enfila su hastío/ a Constitución...
El asfalto grita silencio de abajo;
y el barrio derrite/ su gris corazón...
Sin fútbol la tarde/ es menos quimera;
y alguna minita/ comienza el rondín...
Mañana habrá gente/ de apuro en veredas;
y un lunes clamando/ su hartazgo sin fin...
Balurdeando merca trucha se desata
una “transa”, en Venezuela y la humedad...
Y un “ocupa” se creyó cualquier sanata
por un techo de cartón en la ciudad...
Va cayendo el telón que le arrebata
el domingo desolado a Monserrat...

Letra “Pichín” Bustince
Música: Carlos Bergés

3 breves de Rolando Revagliatti

Rolando Revagliatti

SOREN

Al tipo ese con el que charlé
en la excursión de Pami a Chapadmalal
lo tengo remanyado:
no me costó nada
identificarme

Yo también salvé de mí
–de sus conyugalidades conmigo–
a no menos de cuatro
novias adorables.




MI DUPLICADOR

Mi duplicador alcanzó el pubis aguerrido de Samanta
pero no conforme con el citado logro
alcanzó las acojonantes aréolas de Moira

y como no hay inconformista más rotundo que mi duplicador
alcanzó también la despojada nalga izquierda de Ingrid primero
y luego la derecha nalga tatuada con un caimán
de mi propia hermana:
Ana.




ALTAS CUMBRES

Al macanudo totem de la monogamia saludo
despego desde célibe sin par hasta amante esposo
de lo cual laboriosamente me impregno cada día

Pecador en el llano y en mi juventud
desde las altas cumbres de la madurez
yo me solazo
con picarona repugnancia.


Rolando Revagliatti
http://anaisabelespinosa.blogcindario.com/2008/12/00709-el-deceso-de-rolando-revagliatti.html
http://soniareginabrasil.sites.uol.com.br/rr.htm
http://www.revagliatti.com.ar/

Poesía de Yamila Greco traducida al catalán



VII



ofrecer ahora la mueca histérica de mis muletas

huir clavada en cruz por hambre y consuelo

de un diente aferrado

agita mi noche, el alto baile de la sangre

el choque de las mandíbulas

para hacer de ese gemido

mi órgano más soberbio



VII

oferir ara la ganyota histèrica de les meves muletes
fugir clavada en creu per fam i consol
d'una dent aferrada
agita la meva nit, l'alt ball de la sang
el xoc de les mandíbules
per fer d'aquest gemec
el meu òrgan més superb



XIV



toda búsqueda comienza por las uñas

atreverse al desnudo rascándose la carne



prostituta del espejo

me meo encima tuyo



hasta iluminar el fondo



XIV

tota recerca comença per les ungles
atrevir-se al nu rascant-se la carn

prostituta del mirall
em pixo damunt teu

fins il·luminar el fons



XVI


I

convidarme garra hasta el consuelo

mil pedazos justos clavados en la frente



II

importan los nervios instalados

el animal nos sobra



circulando en fantasías menores





XVI

I


convidar-me grapa fins el consol
mil trossos justos clavats al front

II


importen els nervis instal·lats
l'animal ens sobra

circulant en fantasies més petites




XVII



formó su sexo como tibia

pero muerta



en la vulva el lobo

trepando mugre



Jesús prostituta alta

urge asilo



quiero



pero con sal

y bajo los surcos




XVII

va formar el seu sexe com a tíbia
però morta

a la vulva el llop enfilant-se greixum

Jesús prostituta alta
urgeix asil

estimo

però amb sal
i sota els solcs



Traducción al catalán: Gustavo Rico

Yamila Greco
http://blog.myspace.com/respirarpuedeserunfracaso

Publicado en CINOSARGO REVISTA - Mordiendo el Arte (Chile)
http://cinosargo.bligoo.com/

Correo

BUENA NOTICIA


La Suprema Corte argentina falló aboliendo la LEY ESPÍA, que desde 2003 obligaba a todos los servidores de comunicaciones, web, telefonía, fax, chat, etc, a grabar por diez años todo y pasárselo a la SIDE.

Agradezco la responsabilidad valiente de Aníbal Sciorra por habernos permitido durante todo este tiempoe en el que todavía regía, la plena libertad de expresión en LA MÁQUINA LITERARIA.

La abolición no significa que ya nadie nos espiará, el poder tiene medios que la ley no contempla y seguirá jodiendo, pero la ley ya dice que eso es ilegal en este país. Bien por la Corte.


Rubén Vedovaldi, desde Rosario.