Ahora por Perú,
hoy, desgarrados de tierra.
Joder con esta
Tierra
bendita e
indecisa
que no encuentra
su paz
ni su silencio,
y con todos nuestros
ruidos
que no nos
dejan
escucharla,
escucharlos.
El precio de
las profundidades.
Agosto de 2007.
Perú luchando con la Tierra.
Terremoto de Pisco.
Lic. Virginia Edit Perrone.
perronev@infovia.com.ar
http://virginiaperrone.blogspot.com
sábado, 25 de agosto de 2007
Alejandra Dening: Lo que aparece
Enamórame
Enamórame hasta el punto
en que quiera algo de vos en mi vientre
hasta que no piense en lo absurdo de esta especie
hasta que crea que el mundo debe ser visto por alguien más.
Decisión
Hoy,
petrifico mi inconsciente
para poder andar por la vida.
Esperanza
Esperanza,
inocencia desesperada
frente al preludio de lo imposible.
Marginados
La tinta de la topadora
escribe su historia
dejando un margen
demasiado grande.
Nota: aquí en Argentina, se suele llamar "marginados" a las personas que,
debido al sistema capitalista imperante, están bajo la línea de la pobreza.
Alejandra Dening
aledening@gmail.com
http://www.loqueaparece.blogspot.com/
Enamórame hasta el punto
en que quiera algo de vos en mi vientre
hasta que no piense en lo absurdo de esta especie
hasta que crea que el mundo debe ser visto por alguien más.
Decisión
Hoy,
petrifico mi inconsciente
para poder andar por la vida.
Esperanza
Esperanza,
inocencia desesperada
frente al preludio de lo imposible.
Marginados
La tinta de la topadora
escribe su historia
dejando un margen
demasiado grande.
Nota: aquí en Argentina, se suele llamar "marginados" a las personas que,
debido al sistema capitalista imperante, están bajo la línea de la pobreza.
Alejandra Dening
aledening@gmail.com
http://www.loqueaparece.blogspot.com/
Gabriela Delgado: Pasajeros del penúltimo tren
Rieles de niebla
Al borde del desierto
hay un margen de azules hierbas
por donde circulan trenes inalcanzables.
Sin inmutarse
pasan frente a mis sueños.
Rieles de niebla. Destinos ajenos.
La boca del viento
sopla colores de insomnio
sobre mis hojas en blanco.
Un viaje al pasado
deletrea
el deseo
de migrar.
Incertidumbre
Espero en un viejo andén.
El viento promete regreso.
Se visten de tiempo y paciencia mis ojos.
Llueve cielo de tormenta
desde las ramas de un jacarandá.
Las rosas callan su perfume.
Entre bambalinas,
el destierro confabula con la herrumbre
de un rito funerario
que no pudo vencer al tiempo.
Deshabitada
Imagino que la casa ya no será la misma.
Este verano los damascos sembrarán
el patio sin una mano que los cobije
y la parra, sin su poda de otoño,
entregará vides vacías.
Los cristales empañados de grises
ya no reflejan verdes en la cocina
El fogón aromado de pan recién hecho
sólo esparce cenizas.
En el desván, olvidada, una caja de fotos
se abraza a un pasado de rieles.
El espejo ha de haber perdido la sonrisa
frente a la sombra.
Una húmeda fatiga se niega
a ser exorcizada con sándalo.
La casa está vacía.
Dos manos y un vaso de vino
deshojan el eco de la risa.
La casa está sola.
Quien la habita eligió el destierro.
El reloj marca un tiempo sin pasos.
Gabriela Delgado
agualunagd@yahoo.com.ar
Del libro "Pasajeros del penúltimo tren"
Publicado en INVENTREN
Viaje por vías y estaciones abandonadas de Argentina.
Para viajar gratuitamente enviar un mail en blanco a:
inventren-subscribe@gruposyahoo.com.ar
inventivasocial@yahoo.com.ar
http://inventivasocial.blogspot.com/
Al borde del desierto
hay un margen de azules hierbas
por donde circulan trenes inalcanzables.
Sin inmutarse
pasan frente a mis sueños.
Rieles de niebla. Destinos ajenos.
La boca del viento
sopla colores de insomnio
sobre mis hojas en blanco.
Un viaje al pasado
deletrea
el deseo
de migrar.
Incertidumbre
Espero en un viejo andén.
El viento promete regreso.
Se visten de tiempo y paciencia mis ojos.
Llueve cielo de tormenta
desde las ramas de un jacarandá.
Las rosas callan su perfume.
Entre bambalinas,
el destierro confabula con la herrumbre
de un rito funerario
que no pudo vencer al tiempo.
Deshabitada
Imagino que la casa ya no será la misma.
Este verano los damascos sembrarán
el patio sin una mano que los cobije
y la parra, sin su poda de otoño,
entregará vides vacías.
Los cristales empañados de grises
ya no reflejan verdes en la cocina
El fogón aromado de pan recién hecho
sólo esparce cenizas.
En el desván, olvidada, una caja de fotos
se abraza a un pasado de rieles.
El espejo ha de haber perdido la sonrisa
frente a la sombra.
Una húmeda fatiga se niega
a ser exorcizada con sándalo.
La casa está vacía.
Dos manos y un vaso de vino
deshojan el eco de la risa.
La casa está sola.
Quien la habita eligió el destierro.
El reloj marca un tiempo sin pasos.
Gabriela Delgado
agualunagd@yahoo.com.ar
Del libro "Pasajeros del penúltimo tren"
Publicado en INVENTREN
Viaje por vías y estaciones abandonadas de Argentina.
Para viajar gratuitamente enviar un mail en blanco a:
inventren-subscribe@gruposyahoo.com.ar
inventivasocial@yahoo.com.ar
http://inventivasocial.blogspot.com/
Silsh: SINO
Será que el tiempo nos sorprende un día
ordenando espacios.
Que vamos descolgando las razones
al postergar la oscura resistencia.
Será que los recuerdos se destiñen
que pierden los contornos
como el ojo que ahora me traiciona.
No lo sé
estoy aprendiendo a no olvidarme
de cada ceremonia con la vida.
Afuera están los ruidos de la casa
la proyección de todos los posibles
la rueda que no cesa con su rito
y este retrato de mí
viendo pasar
el carro de los sueños.
Será que no hay almohada sin limosna
o la necesidad que anda al galope
nos prepara a un viaje fronterizo.
Que la belleza se hace honda
en esa instancia poderosa del destierro.
No lo sé
será que estoy amaneciendo tarde
frente a este crucigrama
que me delata el cuerpo.
© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina -
silsh@silsh.com.ar
www.silsh.com.ar
ordenando espacios.
Que vamos descolgando las razones
al postergar la oscura resistencia.
Será que los recuerdos se destiñen
que pierden los contornos
como el ojo que ahora me traiciona.
No lo sé
estoy aprendiendo a no olvidarme
de cada ceremonia con la vida.
Afuera están los ruidos de la casa
la proyección de todos los posibles
la rueda que no cesa con su rito
y este retrato de mí
viendo pasar
el carro de los sueños.
Será que no hay almohada sin limosna
o la necesidad que anda al galope
nos prepara a un viaje fronterizo.
Que la belleza se hace honda
en esa instancia poderosa del destierro.
No lo sé
será que estoy amaneciendo tarde
frente a este crucigrama
que me delata el cuerpo.
© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina -
silsh@silsh.com.ar
www.silsh.com.ar
María Eugenia Caseiro: 2 Poemas Breves
Evaporaciones
Lo acosó la idea de la suerte
pero se esfumó en la solera
de las yeguas cojas
derramando su especie mineral
en el acantilado de la ausencia.
Lo asustó el bosquejo del capitel campestre
sus bueyes macilentos apareados
sus gárgolas de pájaros
de gallos y gallinas con crestas de caliza
abandonando el rojo
en las evaporaciones del crepúsculo
y una manada de abejas
anaranjando el aire.
La fuga de la luz
lo empedraba de retiros.
Nada habitaba aquel sueño amarillo
con rayos de dolor.
Más cerca tal vez
pero con vuelo
el calor de otro color
poseyéndolo le mordisqueaba.
Contravuelta
Sus ojos vertebrándose de espinas
exhumaron del vientre;
el animal que inventó un canto lluvioso
de extraña partitura.
Su sombra aplazó el hilo del que penden
matronas de cristal con filamentos
para mecer la luz y desatar el juego
de la mancha que azota la noche y su pared
encestando la huída en una antífona del sueño.
María Eugenia Caseiro
buhowriter@hotmail.com
Lo acosó la idea de la suerte
pero se esfumó en la solera
de las yeguas cojas
derramando su especie mineral
en el acantilado de la ausencia.
Lo asustó el bosquejo del capitel campestre
sus bueyes macilentos apareados
sus gárgolas de pájaros
de gallos y gallinas con crestas de caliza
abandonando el rojo
en las evaporaciones del crepúsculo
y una manada de abejas
anaranjando el aire.
La fuga de la luz
lo empedraba de retiros.
Nada habitaba aquel sueño amarillo
con rayos de dolor.
Más cerca tal vez
pero con vuelo
el calor de otro color
poseyéndolo le mordisqueaba.
Contravuelta
Sus ojos vertebrándose de espinas
exhumaron del vientre;
el animal que inventó un canto lluvioso
de extraña partitura.
Su sombra aplazó el hilo del que penden
matronas de cristal con filamentos
para mecer la luz y desatar el juego
de la mancha que azota la noche y su pared
encestando la huída en una antífona del sueño.
María Eugenia Caseiro
buhowriter@hotmail.com
Cristina Villanueva: Un verano con Cristina
Cuando el otoño
se acerca (lo veo en ese vestido violeta tan suave que atrapa miradas)
era de media estación
La muchacha hacía la cola del Lorraine
Seguro que con un joven pero no lo recuerda
La Fuente siempre a punto de aparecer y quedaban doncellas
No se había muerto nadie ,ni siquiera los abuelos,
Aunque había oído de ella la muerte no le constaba
Ahora no está el cine, no hay doncellas, las estaciones
cambian día a día, el muchacho se acomoda en el olvido
La muerte la ha tocado a la muchacha tanto
Ella prefería el tacto casi terciopelo del vestido aquel o los ojos que se tiraban
por su cuerpo como por un tobogán
Es lo que hay se dice y recuerda tantas religiones inventadas sólo para pensar
que algo quedara después, una almita o una reencarnación o que se yo
Para mi, lo único que explica la muerte es la falta de espacio
Imagínense chocando con Ema cuando baja del carruaje
Elegí mal, ella no era de verdad, pero quien lo dice
Todo eso porque murió el director de la película que está por empezar
Y la muchacha con su enorme cartera colgada y su libro se siente aún. a salvo
Cristina Villanueva
pluma@velocom.com.ar
se acerca (lo veo en ese vestido violeta tan suave que atrapa miradas)
era de media estación
La muchacha hacía la cola del Lorraine
Seguro que con un joven pero no lo recuerda
La Fuente siempre a punto de aparecer y quedaban doncellas
No se había muerto nadie ,ni siquiera los abuelos,
Aunque había oído de ella la muerte no le constaba
Ahora no está el cine, no hay doncellas, las estaciones
cambian día a día, el muchacho se acomoda en el olvido
La muerte la ha tocado a la muchacha tanto
Ella prefería el tacto casi terciopelo del vestido aquel o los ojos que se tiraban
por su cuerpo como por un tobogán
Es lo que hay se dice y recuerda tantas religiones inventadas sólo para pensar
que algo quedara después, una almita o una reencarnación o que se yo
Para mi, lo único que explica la muerte es la falta de espacio
Imagínense chocando con Ema cuando baja del carruaje
Elegí mal, ella no era de verdad, pero quien lo dice
Todo eso porque murió el director de la película que está por empezar
Y la muchacha con su enorme cartera colgada y su libro se siente aún. a salvo
Cristina Villanueva
pluma@velocom.com.ar
Leonor Silvestri: BBBBBBBBBBBBBBBBBuuuuuuuu
Indicaciones para organizar un evento de poesía: Advertencias y consejos. A Propósito de con B de Bobos
arreglar bien el espacio donde se desarrollara el evento
conseguir sonido.
Atender a lxs invitadxs.
Invitar a gente que efectivamente se dedique a la literatura con algún tipo de compromiso.
no toda persona que tenga una “patología mental” es Artaud.
Artaud escribía cuando no estaba brotado, si estas brotado es mejor quedarse en casa.
No cualquier persona que finge tener una patología produce el mismo efecto que la película Los Idiotas de Lars Von Triers.
Toda persona que se apersona a un evento de literatura se merece ser respetada minimamente.
Se puede hacer literatura con cualquier cosa, pero no cualquier cosa es literatura y/o arte, o si quiera un experimento.
Hay que tratar de acortar la brecha entre lo que te crees que sos y lo que realmente sos.
Si la poesía no entra en la academia y eso es tu preocupación, habría que pensar que estas haciendo para que eso sea así. Los payasos viven en el Circo y/o en el Congreso. La universidad es cualquier cosa, pero no es la carpa del Circo Rodas.
Si fumar porro te pega mal y te impide leer claramente, es mejor no drogarse.
La droga no es para todo el mundo
No todo boludo que se droga se convierte en Jim Morrison y Rimbaud
No todo bigotudo es Dali, no todo bigotudo que lee rápido logra ser entendido con la dicción de leo Masliah.
El flequillo no le queda bien a todas las chicas
Lxs poetas merecemos ser respetados al menos por otrxs poetas.
El público en general merece ser respetado especialmente por poetas y organizadores.
Lxs curiosxs y advenedizxs que confundidxs se acerca a un evento de poesía para ver “que onda” se merecen ser respetados
No siempre que dos pavotes se fuman un porrito y se toman una caña se convierten en Luca Prodan.
Maldita Ginebra ya existe, cumple una función y nada les da miedo. Las imitaciones pequeño burguesas son sólo eso.
No todo lo que incomoda desestabiliza el status quo. El ridículo lisa y llanamente existe.
Del ridículo no se sale ni se vuelve.
No toda aquella expresión humana que te da ganas de abandonar un espacio e irte a tu casa es un hecho revolucionario o revulsivo, la “vergüenza ajena” existe y es un sentimiento muy válido.
Hay que tratar de no producir vergüenza ajena en el público ni piedad.
Si vas a leer, aunque sea una mierda, que se te entienda.
Si tenes la suerte de que Bignozzi este entre el publico, trata de lucirte.
Lxs no docentes de la facultad no te respetan porque sos un boludo/a pequebu haciendo forradas con la literatura, y ellxs podrán no tener estudios cursados pero no son pelotudxs
Si vas a bardear, bardea enserio no grites mariconamente “tengo ganas de debatir pero no se sobre que”. Te recomiendo vayas a Maldita Ginebra, ellxs si saben como hacer sentir mal a la gente como ser políticamente incorrectos y vivir en el extremo.
Tu profesor de taller debería tener la obligación moral de decirte “vieja, dedicate a otra cosa, lo tuyo no es ni la literatura ni la organización de eventos”.
No tenemos porqué sentirnos que somos nosotrxs los imbéciles porque nos gusta lo que hacemos y creemos que es noble y digno y lo tomamos seriamente, aunque a veces nos riamos.
entre la provocación que conmueve y desestabiliza y cambia algo y el simple ser una cucarachita tarada que hace un acto vergonzante hay una diferencia. Es bueno estar lo suficientemente lucido de la cabeza como para darse cuenta.
La enfermedad mental es una tragedia, quien la padeció o cerca tuvo a quien la padeció lo sabe, no debería ser fingida en vano.
no toda persona que estudio con un gran poeta se convierte en gran poeta, o simplemente en poeta o escribiente.
Lo bueno es que después nos fuimos a comer las personas que realmente o nos gusta escribir y nos agrada compartirlo y nos conocimos mas, y nos reímos mucho criticándolos a todxs “cuanto más podrán aguantar sus ganas de creerse geniales?”
Debo reconocer que Jota tenía razón y bueno a veces hay que dedicarse al oficio fliar de vender alfombras o no separarse de la novia loca que uno tenia hace unos años, o simplemente drogarse con ketamina que adormece.
Perdón a todxs mis amigxs que vinieron ayer, a Susana Cella y Juanita Bignozzi, Yuderkys y Cristina, Laurita y Dee Dee mis fotógrafos favoritos, Iñaki, Virginia, Pablo ecocidio, las sigamos enamoradas que hicieron bien en irse, Rick Piña, Nico Cambón que fue una suerte que te fueras, Gloria, Flor y CIA, Laura Contreras, Martin Riva, y seguro que de alguien mas me olvido y perdón por eso...
Leonor Silvestri
http://leomiau76.blogspot.com/search/label/Buenos%20Aires%20me%20mata
www.leonorsilvestri.com
arreglar bien el espacio donde se desarrollara el evento
conseguir sonido.
Atender a lxs invitadxs.
Invitar a gente que efectivamente se dedique a la literatura con algún tipo de compromiso.
no toda persona que tenga una “patología mental” es Artaud.
Artaud escribía cuando no estaba brotado, si estas brotado es mejor quedarse en casa.
No cualquier persona que finge tener una patología produce el mismo efecto que la película Los Idiotas de Lars Von Triers.
Toda persona que se apersona a un evento de literatura se merece ser respetada minimamente.
Se puede hacer literatura con cualquier cosa, pero no cualquier cosa es literatura y/o arte, o si quiera un experimento.
Hay que tratar de acortar la brecha entre lo que te crees que sos y lo que realmente sos.
Si la poesía no entra en la academia y eso es tu preocupación, habría que pensar que estas haciendo para que eso sea así. Los payasos viven en el Circo y/o en el Congreso. La universidad es cualquier cosa, pero no es la carpa del Circo Rodas.
Si fumar porro te pega mal y te impide leer claramente, es mejor no drogarse.
La droga no es para todo el mundo
No todo boludo que se droga se convierte en Jim Morrison y Rimbaud
No todo bigotudo es Dali, no todo bigotudo que lee rápido logra ser entendido con la dicción de leo Masliah.
El flequillo no le queda bien a todas las chicas
Lxs poetas merecemos ser respetados al menos por otrxs poetas.
El público en general merece ser respetado especialmente por poetas y organizadores.
Lxs curiosxs y advenedizxs que confundidxs se acerca a un evento de poesía para ver “que onda” se merecen ser respetados
No siempre que dos pavotes se fuman un porrito y se toman una caña se convierten en Luca Prodan.
Maldita Ginebra ya existe, cumple una función y nada les da miedo. Las imitaciones pequeño burguesas son sólo eso.
No todo lo que incomoda desestabiliza el status quo. El ridículo lisa y llanamente existe.
Del ridículo no se sale ni se vuelve.
No toda aquella expresión humana que te da ganas de abandonar un espacio e irte a tu casa es un hecho revolucionario o revulsivo, la “vergüenza ajena” existe y es un sentimiento muy válido.
Hay que tratar de no producir vergüenza ajena en el público ni piedad.
Si vas a leer, aunque sea una mierda, que se te entienda.
Si tenes la suerte de que Bignozzi este entre el publico, trata de lucirte.
Lxs no docentes de la facultad no te respetan porque sos un boludo/a pequebu haciendo forradas con la literatura, y ellxs podrán no tener estudios cursados pero no son pelotudxs
Si vas a bardear, bardea enserio no grites mariconamente “tengo ganas de debatir pero no se sobre que”. Te recomiendo vayas a Maldita Ginebra, ellxs si saben como hacer sentir mal a la gente como ser políticamente incorrectos y vivir en el extremo.
Tu profesor de taller debería tener la obligación moral de decirte “vieja, dedicate a otra cosa, lo tuyo no es ni la literatura ni la organización de eventos”.
No tenemos porqué sentirnos que somos nosotrxs los imbéciles porque nos gusta lo que hacemos y creemos que es noble y digno y lo tomamos seriamente, aunque a veces nos riamos.
entre la provocación que conmueve y desestabiliza y cambia algo y el simple ser una cucarachita tarada que hace un acto vergonzante hay una diferencia. Es bueno estar lo suficientemente lucido de la cabeza como para darse cuenta.
La enfermedad mental es una tragedia, quien la padeció o cerca tuvo a quien la padeció lo sabe, no debería ser fingida en vano.
no toda persona que estudio con un gran poeta se convierte en gran poeta, o simplemente en poeta o escribiente.
Lo bueno es que después nos fuimos a comer las personas que realmente o nos gusta escribir y nos agrada compartirlo y nos conocimos mas, y nos reímos mucho criticándolos a todxs “cuanto más podrán aguantar sus ganas de creerse geniales?”
Debo reconocer que Jota tenía razón y bueno a veces hay que dedicarse al oficio fliar de vender alfombras o no separarse de la novia loca que uno tenia hace unos años, o simplemente drogarse con ketamina que adormece.
Perdón a todxs mis amigxs que vinieron ayer, a Susana Cella y Juanita Bignozzi, Yuderkys y Cristina, Laurita y Dee Dee mis fotógrafos favoritos, Iñaki, Virginia, Pablo ecocidio, las sigamos enamoradas que hicieron bien en irse, Rick Piña, Nico Cambón que fue una suerte que te fueras, Gloria, Flor y CIA, Laura Contreras, Martin Riva, y seguro que de alguien mas me olvido y perdón por eso...
Leonor Silvestri
http://leomiau76.blogspot.com/search/label/Buenos%20Aires%20me%20mata
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