Virginia Edit Perrone: Ladran Sancho

Los días de marzo

El Campo, como concepto, puede ser casi un eufemismo. Y un eufemismo nunca puede convocar a cuestiones claras.
Llegan a mi casilla de mail convocatorias variopintas para movilizarse a favor del Campo.
Llegan de gente que seguramente no sabe bien a qué y por qué convoca, o sí pero no lo pasa en limpio.
Me parece que hay bastante para reflexionar antes de promover aquello que no supimos hacer como Pueblo, ni en los momentos más “canallas” de la Historia reciente; hecho que no nos adorna a ninguno en absoluto.
Tampoco alienta ver a los jóvenes hoy, ya en edades responsables, replicar, como ecos, falaces argumentos que ni siquiera analizan.
Entristece también la epopeya de los no tan jóvenes ya, los Ochentosos, herederos naturales de los Setenta, que han renegado de tal herencia capturados por el odio de los apropiadores de conciencia. Los Ochenta parieron una Generación nómade de su propio deseo, navegantes sin raíces que pueblan listas de Yupies exitosos o Viajeros sin radicación en el mundo. La constante en ellos es el reproche hacia estos antecesores, a cuyo mundo llegaron a asomar y en el que no tuvieron tiempo de participar. Estas Víctimas-Victimarios sí participaron luego, aunque sea por omisión o indiferencia, con el hundimiento de un Mundo de Ideas, de Solidaridades y de Esperanzas que los esperaba en su borde, y que ellos no pudieron o decidieron no escuchar.

Cabe preguntarse qué lugar queda para la inocencia. Yo no tengo la respuesta ni para mí.
Durante estos últimos treinta y dos años, veintiocho fueron de dictaduras y de demo- dictaduras pero tuvieron que quedar las Arcas tan y tan vacías para que la Clase Media media, y Media baja, y Media inexistente acusara recibo dando aquella movida de diciembre de 2001.
Antes, el voto licuadora, voto radio-grabador en cuotas, voto Cancún centrifugó cualquier entendimiento.
La Clase Media no comprendió que ese primer mundo de "marcas paquetas y cool y sus etilos de vida”, que le vendían al precio del Futuro y de la propia Existencia, eran espejitos de colores, tan sencillamente espejados como los de la primera Colonización.

Ausencia de Memoria. Repetición.
Creer que se pertenece o se va a pertenecer adonde jamás, jamás se va a pertenecer fue la epopeya cíclica de la Clase Media Argentina que tiene destino de desarraigo en un sueño de prosperidad. No hay nada más triste que ser un Ser desclasado, anómico de pertenencias posibles. En Argentina esta clase de desclase se multiplicó por millones.
Triste panorama por sus consecuencias y su repetida insistencia a pesar de los reiterados fracasos.
Como mujer de los Setenta creo conocer y entender las intenciones de la gente de mi Generación que está en el poder actualmente. Son los Militantes de ayer, los que aún están, vuelos de la muerte, picanas y mordazas mediante.
Otra vez en lo personal, doy una carta de crédito a esta Juventud Peronista, ya devenida a sus cincuenta o cincuenta y tantos que juntan filas con las Madres y las Abuelas de la Plaza, que enfrentan, hoy, la Oligarquía Rural, que buscan unir la Región, que restituyen Memoria y colocan la Historia en perspectiva.
Con todos los errores que puedan cometer, quién que hace no los comente, considero que los Militantes, los verdaderos Militantes, que eso fueron, no devienen hipócritas, ni corruptos, ni individualistas, ni insolidarios, ni indiferentes de los dolores sociales y humanos. La mayoría de mi Generación hemos soñado Mejores Mundos, y a tantos nos da tristeza cierta pobreza espiritual y Ética, el retroceso Histórico padecido, tanto imperio banal de la infamia.
Dolemos por la Generación que cercenaron, y que es la nuestra, por todo el silencio que sembraron a futuro, y que todavía nos alcanza impactando en la conciencia de las generaciones posteriores.

Los Silencios son heridas históricas, daños difíciles de reparar. Los hijos del Silencio, de nuestro silencio, impuesto a bala, picana y miedo parió las Generaciones futuras, que quedaron al garete y no encuentran su lugar en el Mundo y en la Historia, lo sepan o no.
Faltan rumbos, deseos definidos, convicciones auténticas.

Falta Esperanza. Esa Esperanza.
Habrá que restiturirla con Trabajo, con Ideas, con Palabras plenas, no con liviandades. Habrá que volver a aprender a pensar con las propias Palabras, buscarlas y encontrarlas, y no delegar el acto de Pensar en ningún mecanismo facilista, los ofrecen en todos los sabores, en todos los formatos periodísticos, y por mail vienen en ramalazos. Ojo. A usar dignamente la herramienta.
Entonces, si la actual conducción, que es la de mi palo, la de mi Generación, la de mi temprana Militancia tuviera errores en las acciones cuando le toca enfrentar realidades tan complejas y tanta ruina heredada después de tres décadas de saqueo, se podría pensar que son santas equivocaciones.

"-Ladran Sancho, señal que cabalgamos "
Debiéramos tal vez pensar que tan mal no va rumbeado nuestro actual Gobierno, que saca a las rutas a los golpistas de ayer, que levanta las voces enardecidas de los hijos Económicos y Políticos de los Martínez de Hoz.
Pareciera que el problema más persistente en este momento es esta gran Clase Media, devenida cacerolera y participativa, que ayer clamó por Videla y hoy ataca a quienes defienden sus intereses y el futuro; y una izquierda, tan sectaria e impotente que se encuentra con los golpistas de ayer en las plazas de hoy para denunciar la “siniestra conducción” actual.
“-Ladran Sancho", aunque no nos comprendan.



Virginia Edit Perrone
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