lunes, 29 de octubre de 2007

Rubén Vedovaldi: Argentina 2008

ARGENTINA 2008

-intento de borrador de análisis electoral en caliente -

Disculpen, queridos maquineros, este comentario personal sobre elecciones nacionales, siento esa necesidad de analizar para tratar de comprender yo mismo mejor los cambios o no tan cambios.

Que no alardee el oficialismo: "Nosotros sacamos a argentina del pozo en el que la habían hundido Menem- De la Rúa - Cavallo. Los que sacan al país del pozo son los que desde abajo se morfaron todas las crisis esperando siempre un futuro mejor.
Los médicos y enfermeros de hospitales públicos, los maestros de escuelas públicas y los millones de cartoneros que sacan la basura para que otros pongan la foto del candidato a la vista de todos.
Ganan más los ministros, senadores y diputados que los obreros y empleados.
Gana más el gordo Moyano que los laburantes camioneros y choferes de colectivos y demás tacheros y transportistas que mueren en las rutas por malas condiciones de trabajo, saqueo desde los radares de peaje e inseguridad vial.

Ganan más los especuladores financieros que los peones rurales.

El partido militar que había fracasado con Lanusse en 1973, fracasó con Massera en 1983.
Pero la derecha financiera que comenzó con la NUEVA FUERZA en 1973, creció con la UCD en el 83 y a pesar de la corrupción de María Julia Alzogaray sigue creciendo y acumulando votos con el PRO.
Otros votos de derecha cerda financiera fueron para Lavagna.
Es la gente que no quiere más juicio a militares ni a policías genocidas o gatillofacilistas , que quiere más relaciones bilaterales con USA, y más empresas de capital privado extranjero y que no quiere retenciones a las exportaciones sino que la oligarquía agrícolaganadera que se ha enriquecido con dólar alto se enriquezca aún más aunque el país se quede sin carne ni pan.
El ARI es hipócrita al criticarle a Arslanián quer haya exhonerado militares y policías de sus cargos, como si fuera revanchismo setentista antimilitar y antipolicial y después decir que falta seguridad. Justamente falta seguridad en este país porque sobran paramilitares y parapoliciales y bandas de poliladrones.
Falta seguridad porque todavía hay mano de obra impune y superbandas que secuestran lópez y roban bancos.
Los votos de luis abelardo patti van para los dinosaurios rodriguez saá y otros latifundistas de feudos provinciales como en los noventa fueron para saadi en catamarca, juarez en santiago, menem yoma, en la rioja, etc.
¿Seguridad para quienes?
Los más pobres están más inseguros que los country vip y jet set y clase A, porque hay más tráfico de drogas y de armas en negro y pibes que mueren por paco.

En mi ciudad, que en las elecciones a intendente y gobernador ganó Binner
y la corrupta Alianza delaruista se había enganchado con Binner y zafó,
Ayer los votos castigaron a Giustiniani-Carrio y ganó el kirschnerPJ en Bermúdez
pero la dirigencia padrina está por encima de los partidos y siempre se salva
y el pueblo siempre se jode.

En la provincia el socialismo perdió trecientos mil votos con relación a la elección anterior. Eso significa que quieren a Binner-PSP pero no quieren al ARI, aunque la gorda gorila mienta que aquí anda bien le hizo perder votos al PSP.

También el PJ sigue perdiendo votos en esta provincia, porque la gente no quiere a Obeid. El PJ derrotado y desplazado puede arruinar el gobierno de Binner no en las urnas pero sí con esta maldita policía narcotraficante y contrabandista y coimera heredada del proceso y de tanta corrupción peronista. El PJ puede boicotear al gobierno de esta provincia desde los sindicatos y desde los epleados públicos, que ayer extorsionaban al gobierno negándose a entregar DNI a los ciudadanos que querían votar y eso atenta contra la democracia. La lucha sindical es legítima si responde a las necesidades de las bases obreras y empleadas pero no a aparatos de catapultar candidatos.

En la ciudad autónoma, donde está la burguesía rica del país, el ARI ganó porque sumó votos de UCD y del macrismo, que no llevó candidato a presidente. Muy rara vez a la burguesía rica le nace un Ernestito Guevara Lynch de la Serna. Casi siempre crían pichones de Martínez de Hoz, de Federico Pinedo, María Julia Alsogaray y Macri.

En Rosario creció el kirschnerismo, que es porteño, por esa deslealtad de giustiniani al dejarse cooptar por la Carrió, que antes había manoteado la bragueta militar durante el proceso y luego la de Alfonsín y cuando cae la casa que estaba en orden la gorda se raja y después se agarra del bull dog y cuando López Murphy cae se quiere agarrar de la bragueta de Ibbarra pero cuando Anibal se quema en Cromañón la gorda con crucifijo raja y otra vez cambia el discurso queriendo atrapar al Maurisio y como el otro la quiere toda para él dos egoistas juntos no van asi que Lilita volvió cambiar discurso y manoteó la bragueta izquierdoide de Giustiniani y ahora que Giustiniani murió con ella la gorda quiere ser Premio Nobel de la Paz y beatificada. Siempre dice "Me voy" y no se va nunca.

Considerando que por fin llega a presidente una mujer, no un títere de Lopez Rega como era chabelita, mi deseo es que este nuevo gobierno desarme un poco de la milenaria violencia patriarcal machista que pesa sobre las mujeres.

Si K obtuvo el 44 por ciento no fue tan triunfal como le daban las primeras dibujadas o ilusas encuestadoras, fue menos de lo que anunciaban casi todas las encuestas y eso significa que deben sacar algunos corruptos truchones del gabinete pinguino con paraguas impune.

Todavía hay mucho indocumentado y mucho trabajo en negro y desempleo y piquete clientelizado.
El sistema penitenciario sigue siendo de terror, da como para un film de Stephen King.

Moyano y De Elías, comprados por el gobierno, pararon muchos reclamos.
El terrorismo financiero del establishmen sigue extorsionando.

El periodismo fue mercenario, banalizador y pésimo y es culpable de que la democracia no se pueda sacudir a esa derecha pro yankee que creció con todo el liberalismo siglo XIX y siglo XX y menem cavallo y sigue con ari & pro y Bloomberg y no pueda recuperar la credibilidad de la gente en el sistema electoral que sigue haciendo trampas como en la época de los lemas y sub lemas.

¿Para cuándo una ley de radiodifusión federalista y pluralista en serio?
¿Para cuándo impuesto a las ganancias por los movimientos financieros especulativos de capital y acciones?
¿Para cuándo esclarecimiento en serio bombas AMIA y Embajada Israel?

En muchos lugares los empleados públicos asignados a fiscalizar robaban boletas de un candidato o de otro según intereses locales y eso nos afecta a todos.

Mientras tanto, en Venezuela el gobierno decretó que el gas y el petróleo son del estado y NO SE PUEDEN PRIVATIZAR NI EN TODO NI EN PARTE y eso está muy bien.
Y también nacionalizó el Banco central venezolano.
Aquí todavía el peso argentino sigue atado al dólar.

Fue muy bueno que la cumbre latinoamericana le dijera NO al ALCA en Mar del Plata pero el nuevo gobierno argentino tiene que frenar a las transnacionales que nos siguen manejando la agricultura y los hidrocarburos y sigue atando el ministerio de defensa a la paranoia belicista de israel y norteamérica.

No hubo trampa electoral ni apatía, la gente aprobó lo bueno de estos kuatro años
pero con superávit fiscal y dólares en el banco nación, los excluidos, ninguneados o postergados de siempre se merecen más y mejor.

¿Qué querrá decir patria socialmente libre, económicamente justa y políticamente soberana aquí y ahora?

La función de algunas fórmulas parece limitarse a sacarle algunos votitos a las dos o tres fuerzas mayoritarias.
Por debajo de los votos a Cristina, a la gorda y a Lavagna siguen corriendo las pasiones que antes hicieron las históricas polarizaciones entre peronismo y radicalismo.
Me parece alarmante que haya sacado tantos votos Daniel Scioli en la provincia de mayor población electoral del país.
Si ganó Cristina es porque la gente reconoce logros en estos cuatro años de Nestor, que había llegado con apenas 17 por ciento de votos.
Pero yo no quiero más valijas Antonini Wilson ni bolsas felisa micheli ni ese tipo que en el sur atropelló gente por ir al acto de Nestor ni desaparición de Julio Jorge López ni inflación con superávit fiscal y record de PBI y exportación.
Y espero más conferencias de prensa del gobierno con el periodismo argentino y menos monólogo oficial como el que hizo el pinguino todo el tiempo.
Y a esa vieja promesa de la redistribución hay que llamarla devolución, porque redistribuir es eso, devolverle a los indios y a los negros y a los pobres lo que le sacaron.

Me parece falta de respeto al escrutinio y abuso de poder del oficialismo que apenas llevaban contados el diez por ciento de los votos ya salen a decir ganamos. Había que esperar al menos un sesenta por ciento de mesas escrutadas.

Me molestó que Giustiniani le sumara otos a Elisa Carrió, porque la gorda es lo más desleal, mentiroso y traicionero que hay; empezó con los milicos, después le manoteó la bragueta a Alfonsín y cuando al viejo se le caía, fue y se la manotió a Lopez Murphi, intentó seducir a Anibal Ibarra y cuando anibal se quemó en cromañón la gorda se fue a buscar a Maurizio y como el otro es la quiere toda para él, la gorda fue a buscar a giustiniani.

A Sobisch ayer lo mató Fuentealba.

López Murphy último como cola de perro bull dog.

La izquierda, como siempre, dividida en tres.

Espero que la próxima no se postulen Marcelo Tinelli o Susana Gimenez porque no van a faltar boludos que los voten, aunque en verdad la gente no es boluda, no hay buena educación y no hay buena información, que si la hubiera la gente piensa mejor su voto y ya no existirían las carrió, los alfonsín ni los rodriguez saá ni los De Narváez ni los Scioli.

Es mi opinión, hasta lo poco que me dejan entender.


Rubén Vedovaldi
vedonet@netcoop.com.ar

Sandra Russo: Cuentos para leer con rimmel

Resulta casi imposible separar la biografía de la nueva presidenta de la de su marido, el actual. Algo que no debería sorprender si se tiene en cuenta la construcción que llevó del 22 por ciento alcanzado por Kirchner a lo logrado por ella ayer. Desde los lejanos y gloriosos días de La Plata a la larga estadía en la Quinta de Olivos, pasando por ese inhóspito paraje llamado Santa Cruz. Historia de una mujer que no se deja encasillar solo como mujer.

El chiste alguna vez le causó gracia a Cristina Fernández: Bill Clinton y Hillary paran con su auto en una estación de servicio, y el empleado que los atiende resulta ser el primer novio de ella. Cuando se van, Bill le dice a Hillary: “¿Qué serías vos, hoy, si te hubieras casado con éste?” Y ella, displicente y sin mirarlo, contesta: “Naturalmente, Primera Dama”. Parejas como los Clinton o los Kirchner hacen emerger este tipo de chistes. Simbióticos, obsesivos, recíprocamente leales; capaces de ampararse mutuamente en público hasta las últimas consecuencias, y de mantener sus evidentes terremotos en reserva; mentes que manejan al unísono eso tan difícil de reconciliar entre dos seres humanos: los planes a largo plazo. Tratándose éste de un perfil de la primera presidenta electa en la Argentina, debería haber comenzado, ya lo sé, hablando directamente de Cristina Fernández de Kirchner. De su biografía. Pero del nombre con el que ella ha llegado a la presidencia sale la sustancia de Cristina K. (piénsese además que ese lugar, la presidencia, ocupado por una mujer, merece un paréntesis de celebración por pura conciencia de género). Pero los hombres y las mujeres que forman extrañas parejas como los Kirchner o los Clinton no se dejan leer por separado. No se los puede pensar por separado. Son personas que han encontrado al cómplice justo para hacer planes a largo plazo, y eso imbrica, mezcla, refunda.
Tan difícil es amarrar en la figura de Cristina K, que en las notas, en los libros escritos sobre ella, en los elogios y las críticas que más arrecian a su alrededor, van a parar al rimmel (el corrector de Windows me corrige y castellaniza “rimel”, pero el que usa Cristina K. es rimmel, el de Cuentos para leer sin rimmel, el título con el que Poldy Bird dejó colgando esa palabra de una época). Muy lejos del universo sensiblero de cualquier especie, Cristina K., en esa misma época, era una chica que quería ser psicóloga y que sin embargo, después, nunca en su vida hizo terapia. Era una chica que después decidió estudiar Derecho, y a juzgar por todos los que la conocieron en esa época, era todavía un volcán sin erupciones. Su inteligencia y su tenacidad estaban todavía a la espera de alguna convicción muy fuerte, de ésas que pueden marcar una vida. Eso llegó con Kirchner.
La Plata en llamas
Hasta entonces, la hija mayor de Eduardo Fernández y de Ofelia Wilhelm había sido siempre una chica, según los cánones de la época, demasiado linda como para ser inteligente. Escuela primaria pública, escuela secundaria en colegio de monjas, vida de clase media (éste es un punto notable: en el archivo, los que la quieren dicen que el padre era “un mediano empresario de colectivos” y los que no la quieren dicen que era “colectivero”: esto habla más de esta sociedad que del padre de Cristina K.). Padre radical, madre peronista y encima, sindicalista del Ministerio de Economía platense. Infancia y adolescencia en La Plata y en Tolosa, un par de novios y, sobre todo, antes que nada, la efervescencia de esa ciudad en la que a Cristina K. le tocó vivir y estudiar.
La Plata en los ’70 era una fiesta que lentamente se iría convirtiendo en un infierno. Un micromundo hiperpolitizado en el que a los jóvenes muy jóvenes se les había dado por ser actores políticos e históricos. Ese micromundo tan difícil de pensar hoy, en el que hacer política daba chapa y no vergüenza. Aquella fue una generación que fue marcada por un valor crucial, que se llevó con ella cuando la desaparecieron: el status intelectual. Había una vez en la Argentina una generación que despreciaba profundamente los símbolos de status económico, y que estaba muy lejos de estas generaciones de jóvenes limados por el mercado, que creen en lo que dice la publicidad de cualquier marca deportiva. Muy, muy, muy lejos del mundo en el que billetera mata galán, en aquel mundo platense de los ’70 el atractivo de un pibe era político. Los levantes se hacían en las asambleas. La política estaba erotizada. Y esa generación se abrazó a la política como no hubo otra que lo hiciera en muchos años de historia argentina. Era un fenómeno mundial. Los jóvenes pedían cancha. A veces no la pedían, la tomaban.
Lindero con ese mundo estaba, naturalmente, el de las organizaciones armadas, pero el matrimonio K. no se alejó nunca de la ruta política: quienes los conocieron por entonces indican que ya en ese momento, después del golpe, cuando los recién casados se fueron a Río Gallegos, Kirchner empezó a fantasear con un camino que lo llevara de una intendencia a una gobernación, y de una gobernación a la presidencia. Y también se refiere que usó los años de la dictadura en el estudio jurídico-inmobiliario que llevaba adelante con su esposa –rematando casas de deudores–, para acumular dinero que le permitiera financiarse alguna vez políticamente. ¿Cómo saberlo? Ellos no hablan. Dejan hablar.
Cuando Cristina K. accedió con 18 o 20 años a ese mundo hiperpolitizado de los universitarios platenses, el rimmel ya estaba puesto. El pelo ya estaba domesticado. Las uñas ya eran largas y estaban pintadas. Hay una autoimagen que parece necesitar y a la que se aferra la flamante presidenta electa. Su maquillaje setentista podría ser leído, creo, como un pacto con una versión de sí misma que floreció en aquella época. La época de las grandes convicciones. Miro la tapa del libro Cristina K. La dama rebelde, que escribió José Angel Di Mauro, un periodista parlamentario. Es un primerísimo plano en blanco y negro apenas sepiado en el que los ojos y la boca de Cristina parecen tatuajes de esa época. Las pestañas están apelmazadas y separadas en líneas que se levantan desde la línea segura y finita del delineador líquido. Hace falta mucho pulso para eso. La boca está desbordada por el brillo. Las cejas están reforzadas con lápiz. Esta mujer que no apela a “lo femenino” para actuar políticamente ha elegido, probablemente sin quererlo o sin saberlo, el tatuaje de aquellas chicas platenses que se enamoraban de los buenos oradores, para llevarlo inscripto en la cara.
El cliché de los medios ha intentado sin éxito apropiarse de su personalidad, de su carácter, de sus declaraciones y los rebotes de sus declaraciones. Pero Cristina K. no se ha dejado. En su estrategia para llegar al poder, no se ha dejado interpretar. La decisión de no hablar con la prensa la ha privado de una comunicación blanda y emocional con la gente, que después de todo es el tipo de comunicación que uno espera de una candidata mujer. Pero ahí tampoco Cristina K. se ha dejado. Puso fichas en otro casillero, hizo una apuesta más alta, casi soberbia. No usó “lo presuntamente femenino” en su campaña. Ni en su campaña ni nunca. Se desmarca. Le han llovido escupitajos por su debilidad por las carteras. Este tipo de consistencia han tenido la mayoría de las críticas que se le hicieron. Pero ella, furtivamente, en diálogo con alguien, deja escapar un “Me pierden las carteras”. Y con esa frase cortita y tan sencilla desarticula el mecanismo que se había puesto en marcha: la peronista-sin-conciencia-de-clase-loca-por-el-shopping dice “Me pierden las carteras” y es una mina como cualquier otra. ¿A qué mina no la pierden las carteras?
A la política
La vida pública de Cristina K. comenzó en el sur, cuando todo estalló. Cuando La Plata ya no era una fiesta y era en cambio una fuente de noticias desgraciadas. Cuando ya era madre de Máximo, antes de recibirse de abogada. Cuando faltaban todavía trece años para que naciera Florencia, la hija menor, con quien Cristina parece no poder imponer toda la fuerza que le atribuyen a su carácter. La chica tiene un fotolog y sube fotos familiares. Cristina intentó hacerla desistir de la idea porque va completamente a contramano de la política oficial de comunicación. La chica le contestó que iba a seguir haciendo lo que tenía ganas de hacer. Su madre le dijo: “Ma’sí, hacé lo que quieras”.
En 1987, Néstor Kirchner ganó la intendencia de Río Gallegos, y allí emergió Cristina para la vida pública. Pero emergió como un monstruo del lago Ness a la inversa: se asomó y nunca más volvió a meter la cabeza abajo del agua. Fue legisladora electa y reelecta antes de la Ley de Cupo. A veces ese detalle pasa como un detalle. No lo es. Antes de la Ley de Cupo circulaban en política pocas mujeres. Las que se habían abierto espacio a los codazos.
Mientras el plan a largo plazo iba cumpliéndose lentamente, Cristina fue diputada provincial, reelecta dos veces, senadora nacional, miembro de la Convención Constituyente, punta de lanza del bloque peronista cuando el menemato se agrietó y, todavía con la opinión pública de su lado, debió empezar a enfrentar un peronismo que quería un poco de Perón. Un poco de lo otro de Perón. Eso que el menemato borró, despintó, basureó. En el Poder Legislativo, a lo largo de todos estos años, mientras Kirchner era gobernador una vez y otra vez, y mantenía en reserva sus aspiraciones con algo de samurai paciente, ella sola, por sí misma, cada vez más, iba no sólo a integrar las comisiones clave de la Cámara en la que estuviera, sino a impregnar el apellido en común en Buenos Aires.
El plan a largo plazo del matrimonio, y por esto se entiende hasta aquí solamente que Kirchner llegara a la presidencia, supuso decisiones familiares difíciles. Florencia creció en Santa Cruz con su abuela paterna –y con su padre gobernador–, mientras su madre hacía su carrera legislativa en la Capital. Esas decisiones suelen traer consecuencias inevitables para una madre, todavía. Las mujeres siguen pagando costos emocionales extra para pagar el peaje a la vida pública.
Su Eva
El plan a largo plazo les quedó chico a los K. Quién sabe cuándo empezaron a percibir que podían ir por más. La carta astral de alguno de los dos debe ser fabulosa: aquel 22 por ciento de los votos se convirtió en Cristina K. presidenta cuatro años más tarde. El usó su presidencia para sentar bases, principios, acumular poder, imponerle autoridad al aparato, negociar, ceder y ganar, ganar y ceder con los sectores más reacios a un cambio estructural. Lo hizo de una manera inesperada, como esos muñecos con resortes que salen sorpresivamente de una caja, por no decir como esas chicas que salen sorpresivamente de una torta. Pero así fue. El escenario político sin precedentes mundiales que han creado los K. en estos últimos años –se trata de la primera mujer que es elegida presidenta en una elección general para suceder a su esposo– era absolutamente impensable hace muy poco. El poder económico se ha lanzado a la política, acaso porque la política ya no es la yegua dócil que se dejaba acariciar el lomo. A la derecha tradicional se le ha sumado una nueva versión del gorilaje, y que posiblemente en los próximos años recicle su resentimiento con esta nueva mujer fuerte del peronismo. Sin duda, y casi descriptivamente, la mujer más importante en la historia del peronismo después de Eva. Alguna vez Cristina K. dijo: “Mi Eva es crispada, combativa, sin concesiones”. Deberá recordarlo, si de verdad la suya será la etapa de la redistribución de la riqueza.

Sandra Russo
Fuente: Diario Página/12, 29/10/07
www.pagina12.com.ar

Cristina Villanueva: Hoy

Hoy en el discurso de la presidenta electa me sentí aludida por primera vez en mi condición de mujer. También hoy leí en las noticias que dos mujeres muy jovenes fueron brutalmente asesinadas por sus parejas. Hoy pensé en mi nieta que ya dispone entre sus modelos identificatorios del rol de presidente. Hoy pensé en mi abuela,en mi mamá que votaron tarde en sus vidas y que consideraban con naturalidad esa injusticia humillante. Pensé en mi, que tantas veces no voté, porque entre armas y sotanas decidían por mi. Pensé en todos los que no pudieron votar por qué cayeron por la violencia de esas armas y sus mandantes civiles.
Pensé en todos los que no se involucran y desprecian lo que tanto costó conseguir. Los que critican pero no sienten que tengan deberes frente a la sociedad. Pensé que es bueno pensar y que la realidad no es lineal. Pensé que hay que involucrarse para que esos horribles crimenes de todos los días cesen,nada no es ajeno. Hoy, una mujer presidenta, muchas electas y otras electoras junto a los hombres luchemos por parar esos crímenes diarios a los que llaman pasionales.

Cristina Villanueva
pluma@velocom.com.ar

sábado, 27 de octubre de 2007

Mónica Russomanno x 2

POLÍTICOS Y RELOJES

El colectivo recorre las mismas calles de siempre, los perros, la gente
dormida, las casas son las mismas de siempre. Pero desde las mismas casas,
desde los tapiales abandonados, desde los edificios; desde los postes y
flotando por sobre el tránsito en pasacalles; desde arriba y a la altura de
los ojos, grandes ojos enormes, monumentales ojos me miran.
Me miran esos ojos desde sus carteles de reclamo, como los falsos patos
flotando en las lagunas de la trampa. Me miran esos ojos desde carteles
afirmativos, y no les creo.
En la esquina de siempre el termómetro y reloj digital no funciona,
está mudo. Y hace bien, hace bien en no decir nada porque no le creo.
Recuerdo la mañana en que pregonaba en números rojos confiables eficientes
números rojos, rotundos números, que eran ya las treinta y nueve punto
dieciocho horas. Así sin más, sin timidez y sin miedo a equivocarse, sin
posterior fe de erratas. Sin necesarias explicaciones o disculpas. Ese
reloj, como los termómetros y los políticos, no tiene memoria.
Todavía el colectivo está detenido en la esquina. Un negocio, lo tengo
a la izquierda, se llama “Amnesia”. ¿Demasiado? Si, demasiado, pero es
cierto.
Mientras el semáforo nos retiene entre la amnesia de los políticos y
las falsas horas, un hombre joven en silla de ruedas extiende la mano
abierta a través de las ventanillas de los automóviles. Y por Dios que no le
creo, tampoco a él. Hace años que veo al hombre y pienso que las piernas no
se ven atrofiadas. Me avergüenza pensar que este hombre se halle quizás en
abandono y desesperación, y yo no le crea.
Pero no le creo. Con vergüenza no le creo.
No les creo. Ya no le creo nada a nadie.
Los miro en sus enormes carteles a los ojos de papel y les pido
cuentas. Ellos, los relojes inexactos, los políticos de papel repegado capa
sobre capa, ellos hacen que no le creamos a nuestro hermano en su silla de
ruedas, que sigue extendiendo la mano a través de las ventanillas. Y que
queda tan pequeño cuando el colectivo sigue su marcha, y lo deja atrás.




NOS LO SABEMOS TODO

Una ya sabe cómo son las cosas. A esta altura tenemos bien claro cómo y
para qué lado gira la tierra, no necesitamos ver los carteles para cruzar
las calles, y si sopla el viento sur sacamos los abrigos de los roperos. Ya
estamos grandecitos, y no nos sorprende el truco de la galera y la paloma.
Buscamos el fondo falso en las cajas, leemos las fechas de vencimiento en
los envases. No aplaudimos al director de la orquesta cuando entra, sino
hasta que demuestra que vale la pena y lo merece.
Nosotros, a estas horas de la tarde, ya no somos unos niños.
Me contó mi amigo que andaba saliendo con una muchacha. Muy joven, muy
linda, muy casada. Así son los hombres. Una carne joven para usar antes de
sentir que el último tren salió hace rato de la estación, una historia para
presumir frente a los amigos, un triunfo inesperado.
La gente es así. Los hombres hacen una sonrisa basta y ordinaria, las
mujeres se ríen incómodas. Un guiño de ojos termina de manchar con grasa el
papel y le pone un moño nauseabundo al desperdicio.
Mi amigo me contó hace un tiempo que andaba saliendo con la muchacha.
Me cuenta, ahora, del color cambiante de sus ojos; de cómo lucen ellos
cuando está triste; me cuenta que se abrazan y no hay forma de soltarse, me
dice que se siente hombre a su lado porque la protege y se siente niño, él,
con su físico ominoso, porque ella, pequeña y menuda, lo protege a él. Me
cuenta este amigo, este querido amigo me cuenta que caminan del brazo y son
felices de estar uno junto al otro. Que se van conociendo y les gusta lo que
descubren, que se narran sus vidas. Y así, sin pudor, a viva emoción me dice
que están enamorados.
Y está grandecito para andar diciendo esas cosas, pero sin embargo se
nota la sonrisa en las palabras, y una alegría diáfana se expande desde y
alrededor de su carta.
Me dice que está vivo y es feliz, que la vida es corta, que quieren
vivirla respirando el mismo aire. Que se mudan juntos.
Y así son las cosas. A estas horas de la tarde también se ilumina el
cielo para algunos afortunados. Y nos sacamos el traje del cinismo,
entonces. Y deseamos lo mejor desde los deseos más profundos, desde lo
inviolado, desde esos adentros que no han sido marchitos por tanta sapiencia
y tanta decepción.
Con la completa inocencia de quien acompaña el sueño de una flor
dormida, renacemos a la esperanza y les deseamos buenos vientos y ventura. Y
les damos las gracias.


Mónica Russomanno
russomannomonica@hotmail.com.ar

Alicia Alonso: Grácil, etérea y revolucionaria

La directora del Ballet Nacional de Cuba, Alicia Alonso, llamó hoy a los intelectuales y artistas norteamericanos a rechazar el bloqueo de su país contra la isla y defender el diálogo e intercambio entre las dos culturas.

"Siento la necesidad de hablarle a una nación que estimamos mucho. Estas palabras me han salido del alma, del deber humano y la conciencia", afirmó hoy al difundir un mensaje a sus colegas estadounidenses.




CARTA A LOS INTELECTUALES Y ARTISTAS ESTADOUNIDENSES

La Habana, 26 de octubre del 2007

Queridos amigos:

En Cuba, la cultura del pueblo de los Estados Unidos es considerada digna de respeto y reconocimiento. Artistas e intelectuales de ese país han despertado nuestra admiración y nutrido nuestro espíritu.

Del mismo modo, he tenido la oportunidad de comprobar personalmente, que entre las inquietudes y aspiraciones de los estadounidenses está el interés por conocer la cultura cubana en todas sus expresiones.

Sin embargo, este diálogo noble y legítimo entre las culturas de nuestros países, es entorpecido de manera absurda desde hace varias décadas. La razón la conocemos todos: un cruel bloqueo, o embargo, como otros le llaman, se ha extendido por 47 años y ha hecho inmenso daño a nuestro
país, por el "delito" de defender su soberanía y su autodeterminación.

Precisamente, el 30 de octubre, la Asamblea General de la ONU volverá a pronunciarse sobre este tema. Confiamos en que, una vez más, el bloqueo a Cuba será condenado por la abrumadora mayoría de los países.

Como Embajadora de Buena Voluntad de la UNESCO, me siento en el deber de defender la dignidad de los seres humanos, la diversidad cultural, la identidad y el entendimiento entre todos los pueblos del mundo, con independencia de su forma de pensar y de organizar su vida.

Como artista cubana, que ha realizado una parte importante de su carrera en los EEUU - país en el que ha recibido inmensos honores y en el cual posee amigos y un público fiel, que por encima del tiempo y de las contingencias le ha otorgado siempre, por más de sesenta
años, idéntico cariño y respeto artístico -, me dirijo a ustedes, admirados y queridos amigos, para pedirles que levanten sus voces con el fin de rechazar tan injusta medida, y exijan el fin de este cerco inhumano e injustificable.

Trabajemos juntos para que los artistas y escritores cubanos puedan llevar su talento a los EEUU, y que a ustedes no les impidan venir a nuestra Isla a compartir sus conocimientos y valores; para que una canción, un libro, un estudio científico o una obra coreográfica no sean considerados, de manera irracional, como un delito.

Defender el diálogo y el intercambio permanente entre nosotros, es un derecho y un deber, y será un aporte nuestro a la paz y a la amistad entre los pueblos.

Alicia Alonso
Prima Ballerina Assoluta
Directora Geneneral del Ballet Nacional de Cuba
Embajadora de Buena Voluntad de la UNESCO

Documento difundido en Argentina por Museo Che Guevara
museocheguevara@fibertel.com.ar


Rocío Cerón: Poemas

(...) y ahí en el piso esa bufanda puñal cristalizado en aire
marca el tenso lugar el piso ardiente
donde el teatro del mundo es sólo huida.


De Basalto
-gozne-

(del devenir nacida
sin presente
atada siempre a la era del gesto
al ras de la música de los letrados
sobre el tapiz de la mejor escoria de las razas
sin más error que la miseria de la sal
una palabra
sin sujeto y sujeta a la civilización
trazo de un cuerpo que es verbo)



-gozne-

(vertical
sujeto al trapecio
fundador
acurrucado en el arcón proteico
ingenuo
necio
mutilado al paso de las hordas
inmaterial
y sin embargo dueño del mundo
hombre signo)



De Soma


Sublingual


¿Qué hay debajo de la lengua?

¿Un triturar de huestes vocálicas,
un cierzo de agudas consonantes,
un despojo de viento áureo,
quizá el mustio huso de la letra?

Aquí entre toneles de saliva y tiento
se guarda el vocablo,
la gramática de tu rojo nombre,
y se incendia –sí, se incendia–
la simetría del giro:

debajo de la lengua hay un presidio.



Sitio de partida

Lo más profundo que hay en el hombre es la piel.
Paul Valéry



Debajo de la piel hay un fracaso.

El alveolo no atempera el miedo,
el ramaje exacto va, viene,
trayendo la oquedad del aire

(esta sangre, despoblada de hábitos, sólo conoce el eco de una letra:
M que madura en las vértebras, castañea menuda, y mártir es en este navegar
de muecas que el olvido no procura)

Debajo de esta dermis la brasa aclara el engaño de estar vivo

(brasa como filo, filo de cierta era, era que guarda lo insondable)

aquí —líquido que guarece la llama,
aire que entona un gemido tácito y palpable—
se esconde el humor de la infancia,
la lentitud del invierno,
la cosecha muerta de una frase.



De Habitar (inédito)


(fragmento)


No es la ajena silla que angustia los contornos edípicos del suelo
es la inflexión subversiva de una bufanda echada al paso

es una A establecida a fuego en el pecho
una letra gutural que cobija al miedo
desempolva los pliegos escritos del mundo
y traza sobre la boca una casa
un hábito de muerte

aquí en lo inmediato
entre el salmón y la ballesta
en la nuca calva de un hombre que zurce ciudades
no hay virtud ni asomo
quizá un mero dejo de intención

la hendidura, no la grieta, marca el pulso del cimiento

es en los contornos del fin donde el aire recoge
la falsedad del tiempo y la cara es testimonio de desvelo
máscara hecha ídolo rostro conveniente para desandar
esa realidad derrochada de espejismos

y cada mano es sepultada a la fuerza y cada signo es el intervalo letal del naufragio
ya no mella la cura los objetos son abismo
y los hábitos y las marcas son presagio de la culpa

y ahí en el piso esa bufanda puñal cristalizado en aire
marca el tenso lugar el piso ardiente
donde el teatro del mundo es sólo huida.



Rocío Cerón
http://rocioceron.blogspot.com/

Enrique Lucio Molina y Vedia: Contrapoética

Es una necia diligencia errada,
es un resguardo inútil para el Hado,
un artificio vano, y bien mirado,
es cadáver, es sombra, es polvo, es nada.


Juana de Asbaje



Habrá que recurrir a la palabra
esta mañana lluviosa

sin lluvia,

sobre la mesa de un café

sin gente,

entre anaqueles llenos de libros

sin lector.


Unas tarjetas dispersas,

bolígrafos,

la mente en blanco,

migas de medialunas,

que aquí se nombran croissant,

sobre fondo de vals mexicano.


El pensamiento busca

vaciar de sentido,

desnudar,

la pura melodía de los términos,

transgredir indemne

la costra del concepto.



Propósito obstinado

dominar el instinto de escritura,

asesinarlo en frío.


Suscitarlo a contrapelo del instante,

del mágico momento.


Se trata,

para que nos entendamos,

de conjurar la trouvaille,

el advenedizo relámpago

que nos exilia de la autoría

y nos deja

desprovistos de mérito y oprobio.


Exorcizar

llamado y rechazo,

esos logros impensados,

palabras que nos dicen

sin permiso,

desde el fondo de la lengua.


Dictado destituyente

que denuncia,

una tarde cualquiera,

cierta ubicua laguna:

la memoria.


Eduardo Lucio Molina y Vedia
eduluc_2000@yahoo.com.mx
evaedu@prodigy.net.mx
De "Río mar adentro"
1ª edición: floricanto, 2000.
2ª edición (aumentada): Fundación Navachiste, 2002.
3ª edición (aumentada): floricanto, 2004.
© 2004, Eduardo Lucio Molina y Vedia
5 674 9184 (Ciudad de México)

Andrea Fabiana Marqués Vilardo: 2

Peculiar Flirteo


Resentido

Insaciable

Casi Percibe El Amor

Este Trasciende

Instante Amargo Del Resultado

Que Enamorado

Pretende Ser Amado






Tiempo en tus manos




Simula Desconcierto



Andar



Entre Gafas Cotidianas



Que Distrae



Encanto Trascendente



Que Sereno



Aguarda Se Detenga



Lo Observe.





Andrea Fabiana Marqués Vilardo
"Construir un sueño"
ipocampus_@hotmail.com
http://samadhi20.spaces.live.com/

Del Boletín "Orquesta Típica Ciudad Baigon"

Párpados cerrados

Es oscuro y denso. Un lugar atestado de murciélagos de ojos pequeños y pálidos, de mirar opaco. Beben para sobrevivir, absorben lo que deja una luna menguante o los restos de una lluvia ventosa y mezquina. Se unen cuando arrecia el mal tiempo, se tocan cuando los despierta el alba o cuando desaparece, se buscan para contagiarse inmunidad. Son pocos y solitarios, pero andan en bandadas. Tienen las almas muertas repletas de emblemas que se les caen como al pasar, que rebotan contra el asfalto y quedan como un tatuaje. Tatuajes hechos de gritos y de silencios desesperados.
En las alturas se mueven cuando los ojos reposan. Pero están ahí, buscándonos, con sus ojos vidriosos. En los espejos.
A veces salen a la calle y el sol pesado les deja marcas de luz en unas ojeras que semejan tumores. Lanzan pequeños quejidos parecidos al raspar de dos metales y tratan de esconderse.
Pero no pueden. Al salir de la milonga quedan desnudos.
Entonces los emblemas se les caen como una cara hecha de papel picado.


Prensa Ciudad Baigon
(Extraído del Boletín Nº 3 - 23/10/07)
prensa@ciudadbaigon.com.ar
www.ciudadbaigon.com.ar

Lady López Zepeda: Escribo para tí

Estás en mis vocales
por eso te nombro, poesía.
Llegaste con plumas de fuego,
entraste a casa y encendiste los silencios.
Escribo para ti,
refugio de palomas
y cuerpos transparentes.
Detengo mi voz en tu sonrisa lejana,
en tus labios largamente acariciados,
y te nombro en el aire, en el ritmo de las hojas.
Palabra breve, tu nombre encendido.
Soy tu sello cuando me asomo al espejo
y al mirarme rompo, cristalina, en palabras.


Lady López Zepeda
ladylz954@yahoo.es
http://ladylopez954.blogspot.com/

Loreto Silva: El lobo aúlla de noche

Después de un agotador día, alargo las horas de trabajo y evito mi casa que está demasiado fría. En la seguridad del auto avanzo en la noche, veo seres desvalidos pasar, pintarrajeados y provocativos, actores del amor triste, el que se paga en efectivo. Travestis con sus rostros de amorosa tristeza infinita, formas que toma la sobrevivencia en los marginados.

Un vendedor noctámbulo me ofrece flores trasnochadas, otro, más osado con facha de gigoló de población promueve su compañía. Miro sus rostros vacíos, la otra cara de esta ciudad, pienso en ellos como en un autorretrato lívido. Esta visión oscura y amarga de noche estrellada, no posee rostros, sólo tiene mascaras y muecas de falsa alegría.

Término frente a tu casa ¿Cómo llegué? ¿Cuándo hizo mi mano la maniobra sobre el volante? No lo sé… inexorable la noche me conduce hasta ti y no puedo regresar sin soñar verte sonriéndome en la tibieza de una cama que no es la mía. Apago el motor y enciendo un cigarrillo, observo tu hogar durante un tiempo indefinido. Me debato entre bajarme y llamar quizás aún esté a tiempo, estoy a punto de bajarme… pero ¿y si tienes compañía? sería un golpe fatal, la cobardía me ancla al asiento y no me atrevo más que a mirar. Las luces se apagan de a poco la última es la de tu dormitorio ¿Por qué tardaste tanto? ¿Acaso me esperabas?

Hace frío me cala los huesos, enciendo el motor, el cuarto cigarrillo o quinto que más da, fenece en mis dedos y en mis pulmones. Si pudiera aullaría desgarradamente esta pena en la noche en lugar de ello aspiro profundamente, dibujo en el rostro la mejor sonrisa, retomo la ruta y me voy a casa, donde me espera mi propia familia ignorante de la vigilia de este lobo nocturno. En mi corazón siento el vacío del desamor y la presencia de la nada.


Loreto Silva
l_silva@vtr.net
http://www.loretosilva.cl/portal/

Cary Macena: Alfonsina

El 25 de Octubre se cumplió un nuevo aniversario de la muerte de Alfonsina: vaya este atrevimiento endecasílabo a su memoria azul:

ALFONSINA


Anonadas las piedras y a la arena
le viene escalofríos. Va tu sombra
y las sombras te lloran y te nombran,
y en el último instante que te queda:

quién pudiera pensar lo que pensaste.
La noche acaso te ha mojado en lluvia
o te ha encendido su más tremenda luna:
quién pudiera pisar donde pisaste.

Ahora tiene el mar, tienes la muerte
que quisiste morir y que morías
a esa hora de octubre: la poesía
se me ha vuelto más triste y más ausente.

Dame un poco del mar que te cubriera
y un poco de tu muerte en primavera.

Cary Macena
elangeldelpaisdelaluna@gmail.com
"El Ángel del País de la Luna", lunes a viernes 22 hs. en
RADIO CADENA SOL 89.5 o vía internet en www.fmcadenasol.com.ar



lunes, 22 de octubre de 2007

Marcela Bublik: Homenaje a Abuelas a 30 Años

Soy

(Letra: Marcela Bublik – Música: Raúl Garello)



1° Premio Certamen de Letras Tango por la Identidad
Abuelas de Plaza de Mayo, 2004



a todos los nietos



soy el mate, soy la brisa, soy el sol de la mañana.

busco el árbol, busco el río y el motivo de esta sed.

por mi pecho rueda un sueño y un murmullo sin palabras
que me acuna desde lejos, sin espejos de papel.

esta puerta que me llama, necesito atravesarla

sé que hay alguien que me espera, sé que siempre me buscó,

que tiene aquella respuesta que enciende luz en la sombra.

el latido y la memoria corazonan la razón.



me falta un patio, una risa y una canción y un verano

y una muñeca de trapo y un libro que no leí

y una abuela que cocina sopa de estrellas y vino

mientras perfuma la mesa con naranjas y jazmín.



por la vida que está viva, por la muerte que no es cierta,

por cada flor que se abre bajo el sol que la abrigó.

por el niño que mañana navegará entre mis ramas,

buscándose en los retratos que la noche me arrancó,

no me seguirán mintiendo el color de la mirada.

tengo un nombre y una sangre que me quisieron borrar,

que es más fuerte que la espada y la rosa disecada

que llenaron con cenizas de silencio y soledad.



y hay un patio y una risa y una canción y un verano

y una muñeca de trapo y un libro que no leí

y una abuela que cocina sopa de estrellas y vino

mientras perfuma la mesa con naranjas y jazmín,

(coda)

con ese pecho de fuego, encendido en red de amores,

con esos brazos de hierro que nadie pudo partir


Marcela Bublik
marcela@marcelabublik.com.ar
www.marcelabublik.com.ar

domingo, 21 de octubre de 2007

Cristina Villanueva: Pecats vegetals

Pecats vegetals*


Per a León Ferrari


Els pètals formen una catifa, quasi una pell, amb porus entreoberts
penetrats per brins de past, quasi aire. Damunt de la tela-flor ella
posà textos, damunt dels textos la veu, que atragué una altra veu que féu
lloc a un cos. Ell es montà damunt de la pell vegetal per estranys
camins del llenguatge. Abraçà les encabritades flors carnoses, amb el seu
somriure verd, el seu olor a fusta, el seu pes d´arbre. Elles li donaren
a prendre saba del centre dador doble-corol·les-pits. L´home i la dona
mig amagats a la selva contínua, estams, fulles, ulls. La mirada del
sol obri la cúpula de branques per a entrar-hi tatuatges de llum en
l´ombra nua dels cossos. Ells descansen entrellaçats, escoltant el
xiuxiueig suau d´insectes, ocells i papallones. Somriuen, han escapat als
pecats de la carn que els amenaçaven amb focs des de la infantesa.




Pecados vegetales*

a León Ferrari


Los pétalos forman una alfombra,casi una piel,con poros entreabiertos
penetrados por hebras de pasto, aire casi. Sobre la tela-flor ella
puso textos, sobre los textos la voz, que atrajo a otra voz que hizo lugar
a un cuerpo. El se montó sobre la piel vegetal por extraños caminos
del lenguaje. Abrazó a las encabritadas flores carnosas, con su sonrisa
verde, su olor a madera, su peso de árbol. Ellas le dieron a tomar
savia del centro dador doble-corolas-pechos. El hombre y la mujer
semiescondidos en la selva
continua, estambres, hojas, ojos. La mirada del sol abre la cúpula de
ramas para entrarles tatuajes de luz en la desnuda sombra de los
cuerpos.
Ellos descansan entrelazados, escuchando el murmullo suave de insectos,
pájaros y mariposas.

Sonríen, han escapado a los pécados de la carne que los amenazaban con
fuegos desde la infancia.



Cristina Villanueva

pluma@velocom.com.ar
Poema en prosa traducido al catalán, un abrazo con hojitas

Rolando Revagliatti: La historia sigue

Jabrellas se hospedaba en una pensión de la calle Maza. Vestíbulo,
cocina, baño, retrete, corredores, diez habitaciones, algunas pequeñas, una
de las cuales, en el tercer patio, él arrendaba. En ese último patio,
en “la piecita del fondo”, que en realidad no era más que un sucucho
–al lado de “la carbonera”, habitáculo donde no se guardaba carbón, sino
trastos -, vivía Blanca, una copera a la que el hijo de la encargada,
ciclotímico de ocho años, le alcanzaba el desayuno pasadas las dos de la
tarde. En ese patio áspero había canteros, menta, hormigas y
caracoles. “La piecita” no tenía ventana, pero sí la de Jabrellas, seborreico
cuarentón tirando a gordo, empleado del subte, línea “A”. Calvo, con cara
de luna abollada y el nacimiento de la barba muy marcado. Servicial,
cuando no dormía sus once horas sagradas. Jabrellas, anticipado del
estereo, en su día de franco nos inundaba de música clásica y Dajos Bela.
La encargada solía encarecerle que le cambiara los cueritos de las
canillas. La pareja de la pieza frente a la cocina, que les pasara
alguno de sus tres discos, todos boleros, ya que ellos carecían de
combinado. Los paraguayos, otros pensionistas, que les saliera de testigo en
un trámite ante un ministerio. Los de la habitación enorme que separaba
los dos primeros patios, lo reclamaron un domingo para jugar al truco.
Las mellizas y el padre de las mellizas lo solicitaron por asuntos de
electricidad. Otra vez, él se ofreció para entablillarle provisoriamente
una pata a Mini, la quisquillosa perrita negra de Norma, la sufrida
hija de la catamarqueña. También ayudó Jabrellas a correr muebles, a
baldear, a podar la parra. En las paredes de su cuarto exponía fotografías
enmarcadas de mujeres desnudas (pubis, aparte). Lindas fotografías:
artísticas. Como del Playboy de los años cincuenta. En su ropero, dentro
de sobres marrones, había muchas otras fotos con motivos similares.
Cuando su madre y sus hermanas caían a visitarlo desde Baradero, los
cuadritos eran ocultados, y a un par de clavos en sendas paredes les
colocaba un almanaque y un dibujo. Sólo con prostitutas mantenía
escaramuzas eróticas a las que por períodos de no más de noventa minutos cada
quince o veinte días Jabrellas se entregaba. Le gustaba pagarles y
jamás pichuleaba. Parecía conforme con su régimen de veintidós, veintitrés
o veinticuatro encamadas anuales. Del bello sexo comentó en cierta
expansiva oportunidad, que observando a unas adolescentes en Gath y Chaves
se le había ocurrido la siguiente frase: “Todas las jovencitas son
jóvenes”. Rasgo de sutil ingenio y perspicacia. Jabrellas tendía a sonreír,
a mostrarse correcto y mesurado. Los de la sala, el cabo de la policía
y su concubina, no lo saludaban. Abonaba el alquiler con puntualidad,
usaba trajes, cepillaba con bríos su dentadura. En Baradero, ni
mientras cursaba el secundario ni cuando trabajó en la forrajera tuvo novia o
filo. Y tampoco en la gran ciudad. Hasta que Blanca, su vecina de
patio y jardincito, se lo encuentra detrás de una ventanilla de la
estación Loria, y se conmueve, se fija en él, y algo conversan. El caso es
que Jabrellas, así, desprevenido, se sorprende el diecinueve de
diciembre de mil novecientos cincuenta y ocho, invitándola a Blanca a tomar
café en un bar por Congreso, una hora después.

La historia sigue con que ahora están los dos en la pieza frente a la
cocina, son viejos, las fotos las vendió Blanca hace más de dos décadas
al dueño de un boliche en Lanús, Jabrellas es jubilado, en “la piecita
del fondo” Blanca pinta vírgenes de plástico, con lo que le alcanza
para abonar el alquiler, tan módico, de la vivienda en la que, con las
otras habitaciones clausuradas, son sus únicos ocupantes.


Rolando Revagliatti

revadans@yahoo.com.ar
http://www.revagliatti.com.ar

sábado, 20 de octubre de 2007

Juan Ricardo Sagardía: Water Resist

Compré un reloj sumergible
por solo cinco pesos
todo negro y brilloso.

Era water resist
si too negro
con horas negras
con segundos negros.

Un día se me cayó
en la blanca leche
y se jodió mi reloj.

La próxima vez
compraré un reloj
resistente a la leche,
que sea blanco
como la leche blanca.

Hoy tuve mala leche
con mi reloj negro
que era water resist,
con razón costó cinco pesos,
no era milk resist.

Juan Ricardo Sagardía
santoamor2005@yahoo.com.ar
http://santoamor.blog.terra.cl
www.santoamor.com.ar
www.elverbo.com.ar





Sandra Russo: Aquella muestra de León

Lo vi hace poco, en el Teatro Alvear. Con Boy Olmi estábamos conduciendo la entrega de los premios Cultura Nación, que distinguió este primer año la trayectoria de veinte grandes nombres de la música y las artes plásticas. Antes de que se abriera el telón los premiados posaban para los fotógrafos. Era una fotografía fuerte. No voy a dar la lista porque es antinarrativo, pero diré: entre ellos estaba León Ferrari.
No lo conozco personalmente; hemos intercambiado un par de mails y escribí muchas notas sobre él y su obra cuando su muestra en el Recoleta fue censurada por presión de un grupo ultracatólico. Quiero recuperar, de aquella época, una anécdota que en su momento quedó sin escribir, y que a León probablemente va a interesarle. Creo que va a causarle gracia.
Mi ayudante en el taller de texto breve, Christian Rodríguez, es un pibe muy curioso intelectualmente, y avanza sin contradicciones sobre territorios que a mí me parecen muchas veces extraños, pero el impulso de la comunicación es misterioso y a veces provoca dislates como éste. Chris es gay y tiene un blog muy visitado que se llama putoyaparte. El tema del momento era la clausura de la muestra de León Ferrari en el Recoleta. En un bar, Chris se puso a leer el correo de lectores de La Nación. Era una carta que apoyaba la clausura, con el argumento de que se trataba de una ofensa a la Iglesia Católica, y esgrimía que la libertad artística no puede expenderse más allá de los límites del respeto a la Iglesia. Firmaba un hombre, y abajo estaba su dirección de mail. Chris tomó nota, y cuando llegó a su casa le escribió un correo a ese lector de La Nación, interpelándolo por las falacias de sus argumentos. Chris cuando escribe se entusiasma, y escribió largo y denso. Muy poco después recibió la respuesta, larga y densa, de parte del lector de La Nación.
Fue una chispa que se encendió de pronto. Un correo largo y denso se sumó a otro y a otro, y el día siguiente los entretuvo a los dos en un interminable ida y vuelta de posiciones aparentemente irreconciliables. Pero hay un detalle que todavía no conté y que es relevante para entender lo bizarro de la escena de estos dos tipos escribiéndose correos furiosos y a la vez invitándose a salir del presunto error respectivo.
El lector de La Nación resultó ser un cura (que no había firmado como cura), y no uno cualquiera: era miembro activo del grupo ultracatólico que había presentado la demanda ante la Justicia para que la muestra de León Ferrari fuera clausurada (eso la carta de lectores tampoco lo decía).
Así que lo que tenemos es a un gay y a un cura, después de haberse escrito sin parar algunos días, sentados en un bar de Palermo para tomar un café. No tengo dudas de qué hacía Chris allí: antropología. Quería ver cómo es la cara de alguien que, cultísimo y especializado en arte bizantino, era capaz de sostener que la Iglesia Católica debe seguir tutelando las conciencias de cristianos y no cristianos. Quería confrontar personalmente. No es peronista, pero es incorregible.
Por correo, el cura había insistido en que la muestra de Ferrari era un delito porque ofendía a la Virgen, y le decía que ya había abierto causas en lo civil y en lo penal. Chris le contestaba: “La denuncia penal y la civil son ridículas y van a terminar en la nada, porque te guste o no, la ‘blasfemia’ es una figura religiosa, no jurídica. Lo mismo ocurre con la ofensa. Y encima en este caso es la ofensa a una iconografía. Si yo mañana construyo una religión alrededor de un cacho de queso de rallar y te encuentro a vos un día rallando queso encima de tus spaghetti, ¿me tengo que sentir blasfemado? ¿Debería iniciarte una causa civil o penal?”.
El cura lector de La Nación no había ido al bar, en cambio, para ver cómo es la cara de un gay. Había ido a evangelizar. Comenzó piadoso: la Iglesia no expulsa a los homosexuales. Los recibe en su seno. Son personas que no pueden controlar ciertos aspectos de sus vidas y sienten una aberrante inclinación hacia personas de su mismo sexo. No pronunció la palabra “enfermedad” por delicadeza, pero sí expuso la condición: el celibato. Un homosexual célibe es perfectamente apto para integrar la grey.
Cuando finalmente la muestra fue levantada, se terminó el clima cordial de la relación, que había seguido unos días más por correo. Chris terminó tratándolo de energúmeno, y el cura decretándolo irrecuperable. Sin embargo, poco después, por lo jugoso y rabioso de esos correos, Chris le pidió permiso para editarlos y subirlos a su blog. El cura no se opuso. Y allí están, pero ahora con León Ferrari diciendo lo que quiere decir muy lejos, en el país en el que está enclavado el Vaticano.
A mí siempre me llamó la atención León Ferrari, pero más allá de su obra. Lo vi hace poco, decía, en el Alvear, y recuerdo que cuando lo veía recibir su premio y ser aplaudido de pie, pensaba “puta, qué lindo viejo”, porque Ferrari, a sus 84 años, es lo que tantos aspiramos a ser alguna vez. Viejos pero como él, con su sonrisa divertida por los escándalos que arma, con su energía disponible para seguir creando y creyendo en las cosas que creyó siempre. Un tipo con vida vivida, ideas pensadas, obra hecha, mente abierta, ganas. El premio de Venecia fue para León Ferrari. León Ferrari es el premio que nos sacamos nosotros.

Sandra Russo
Fuente: Contratapa Diario "Página/12", 20/10/07
www.pagina12.com.ar


Cristina Villanueva: 2 poemas 2

Los manjares del naufragio
reverberan
sueñan

restos de
encuentros inciertos

inventario
desnidado
aunque
suntuosamente vivo





Locutorio


Hacíamos una linda pareja de voces, me parece.
La tuya tan áspera tan metiéndote,
la mía tan esperando, tan terciopelo
Yo se muchas cosas es verdad,
por ejemplo que los dueños de shoppings
los prefieren derretidos a que se vayan sin pagar
pero suelo usar mi vocecita máscara
para que ellos no se den cuenta de todo lo que se
o para enredarme a otras voces o que se yo.
Antes del mutismo final
me gustaría saber
si extrañas a mi pequeña voz de cuento de hadas
buscándote sin tregua
como si vos o yo o algo se muriera
si tu voz no se alzaba
buscándome sin tregua
antes del silencio
decime si extrañas a mi voz
cercando sin piedad a tu deseo ronco
escondida en tu axila de la muerte.
decime si extrañas mi aniñado sonido

o sólo TELECOM
siente nostalgia de los pulsos perdidos?


Cristina Villanueva
pluma@velocom.com.ar

Liliana Lukin: Poemas

De "Carne de tesoro", Editorial Sudamericana, 1990
(textos escritos entre 1983 y 1990)

semilla

Madre ha sabido dejarnos solos
y nada que yo escriba ahora
será como habernos sabido dejar

(lo suficiente es siempre escaso
no colma la sed un solo vaso
cuando lo difícil es beber)

Madre ha podido con nosotros
y del montón hizo nuestra soledad


De "Cartas", Ediciones de la Flor, 1992.
(textos escritos entre 1990 y 1992)

carta V

mi querida: aquí dando vueltas por la casa
( yo que no hago tortas)
como los colores de un trompo
suelta y en estado de fricción

toda abstracción tiene un precio a pagar
y ahora los domingos pasa esa mujer con niños
que se dedica a mi basura
(ahora bien: cuando el precio visita tus residuos
y ya has salido con la materia envuelta
a cancelar cuotas en tu puerta de entrada
¿qué hacer?)

ah querida aquí dando vueltas a la idea yo
(que no hago bordados) como un ábaco: numerosa
y golpeando mis cuentas entre sí

absorbida en la nada que precede a la nada
el tiempo se me va sobre el cuerpito de los hijos

ni escritura ni escritura: hueca y numerosa
prolifero en la carne mientras
sufro imperceptiblemente
en estos pasillos esta calle esta ciudad

la abstracción es una deuda infinita
contra un paisaje de bolsas revueltas
y ellos hacen puentes cruzando mi vereda
como de lo extranjero a lo extranjero

ah querida mía en la idea de la casa estoy
dada vueltas doméstica cansada
y ahora los domingos pasa esa mujer.


De "Las preguntas", Ediciones de la Flor, 1998
(textos escritos entre 1992 y 1998)

4
¿girando detrás de un pensamiento
como una perra que muerde su cola
algo del pensamiento se hará claro y potente
como un ladrido o un celo de animal?

¿algo de la perra que hay en mí
dejará de girar detrás de sí dejará
de morder de hacerse daño
si esa luz hace claridad?

¿girar no es una gimnasia ridícula
que saca de lugar confunde
cielo y suelo y vuelve
cada cosa algo que se mueve
y algo que se deja de ver?

¿es posible así entender algo?

¿habrá que tener un pensamiento de perra
para hacer una pregunta donde se vea
cómo una mujer muerde el hueso
tras una idea de mujer
y eso la lleva a ver con otra claridad?

De "Construcción comparativa", Ed. Alción, 2003

IVXX

Como una esclava
en el tobillo
de una mujer libre
adorna y sólo marca
el contorno del brillo
pero es
el cuchillo del deseo
para el dueño
de un deseo de tobillo

así ella
dueña de su contorno
brilla en el adorno

y en la doble
esclavitud
de su ajorca y su tobillo
está su libertad
como una esclava.


Liliana Lukin
lukin_liliana@yahoo.com.ar
Extraído de "Poesía en el Living -de Recoleta-"
(Gerardo Curiá y Lidia Rocha)
lapaginadealmagro@gmail.com

Andrea Fabiana Marqués Vilardo: Por Así Decir ¨Identidad¨

Vacío de lo Ajeno

Afirma Lo Propio

Conquista El Recuerdo



Proclama

Define


Prudente


Quien Es.



Andrea Fabiana Marqués Vilardo
ipocampus_@hotmail.com
¨CONSTRUIR UN SUEÑO¨
http://samadhi20.spaces.live.com/

Rolando Revagliatti: 2 Inéditos

A, PARA & ANTE

Los jóvenes extorsionando
a los viejos

Entre sí refractando los jóvenes
cinismo e insidia para
los viejos

Licuándose los jóvenes
diluyéndose ante los
viejos.




SI YO TUVIERA


Si yo tuviera
la abundante cabellera de Sergio
el color de los ojos de Irene
la expresión cautivante de Amancio
la templanza de Sonia
la dentadura perfecta de Eugenio
el talento de Olga
el porte excelente de Mario

& así

& así

¿qué quedaría de mí
además de
lo mejor de los otros?


Rolando Revagliatti
revadans@yahoo.com.ar
http://docs.google.com/view?docid=df29b38_538fmkc9r
http://www.divague.com
http://2lenguas.blogspot.com
http://www.revagliatti.com.ar

Mirta Liliana Urdiroz: Madre(*)

Madre
vuelve a bordar poesía para mí
enhebrando hilos de colores
con amorosas palabras
de aguaperla

Esparce colonia de lilas
sobre mi sábanas
y acuna a la niña que fui

Rima susurros
para calmar el llanto
como en aquellas noches
en que la luna
era nuestro único consuelo

Madre
torna como entonces
el silencio en pausa


(*) 1º PREMIO "CAMPANA AMANECER LITERARIO"
Campana, Provincia de Buenos Aires

Mirta Liliana Urdiroz
Todos los derechos reservados
mirtaurdiroz@yahoo.com.ar
http://porsiemprepoesia.blogspot.com

sábado, 13 de octubre de 2007

Miriam Cairo: Muestrario de nieblas

COSMOS
El está allí, de pie sobre el pedazo de mundo que nos hace coincidir. Puntual en los minutos que el tiempo nos concede. Simplemente está allí, y su sola presencia construye mi universo.

BENDICIONES
Es bueno que haya un hombre capaz de despertar a una mujer, aunque sus vecinas tiemblen por comparación.

FE
Yo creo en él cuando muerde de amor las fibrosas marañas de la aurora y cuando besa dulcemente los tobillos del anochecer.
Su labio modula palabras para nosotros, palabras que nunca le daremos a ninguna canción.
Yo creo en él cuando me besa aquellos labios y sube eternamente desde ellos hasta mi boca, porque la noche, con sus senos divinos, derrama el chorro del instante infinito.

SED
Las vecinas sedientas de ternura sexual primero nos odian y luego preguntan ¿quiénes escriben estos textos sin compasión?

MAÑAS DE CARACOL
Cuando él exhala el aullido del amor descarado, la flor de mi carne se abre ante sus ojos y las vecinas cierran las ventanas para no escuchar el gemido del caracol que se pincha los labios con los vellos de la aurora.
Con la cabeza en las nubes y el corazón en el mundo, él agita mi cuerpo y me causa animosas tempestades en el oleaje interno de la sangre.
Mis vecinas despavoridas por nuestro gimiente impudor, clavan alfileres en la luna, como conjuro ante tan endemoniadas mañas.

ACRóBATA
Subirme a tu vientre en punta no es siquiera una irreflexión, un impulso sino una facultad paralela a mí, un movimiento dotado de pensamiento, de furia y de dolor, que en su propio quehacer corre el riesgo de perder la vida.

HECHIZOS
¿Qué sería de mis culonas si todo fuera la llanura de lo permitido, el corsé de los votos matrimoniales, la abulia de la resignación? Si el mundo fuera regido sólo por las fuerzas de la obediencia ¿qué atractivo les ofrecería el mundo?

RIESGOS
A mis vecinas les resulta imperioso el ímpetu adorador de las culonas como talismán contra el aburrimiento, aun a riesgo de perder a sus esposos en manos del amor.

INSUPERABLE
Como si no fuera suficiente el sobresalto, al enigma de ser humano se le suma el misterio de ser mujer.

POSESIONES I
El tiene un nombre pero ¿quién puede pronunciarlo? Tiene un sombrero pero no lo usa. Tiene una condena pero ¿podrá salvarse? El tiene los pies disueltos en un lugar del que ya no forma parte. El tiene la libertad pero no la usa. Tiene un anillo por donde pasa un soplo vacío. El tiene un sexo pero está dormido. Tiene un corazón pero está embalsamado. Tiene un brillo que llega hasta otro cuerpo. Tiene un gran caudal de pensamientos pero ¿podrá orientarlos? Tiene anhelos pero se queda inmóvil como estatua de sal insomne. El tiene posibilidades pero ¿se atreverá?

POSESIONES II
Cuando los fantasmas vienen a hablarme al oído, a decirme que hemos bebido y hemos comido, yo los escucho y no sé si se refieren también a vos. No sé si has comido y bebido con ellos y conmigo porque yo no tuve más que tu ausencia.

PLAGA
Un escritor pierde demasiado tiempo en escribir y en orinar. No se compromete lo suficiente con el progreso del país por atender sus dos necesidades básicas. ¿Cuántas horas de su vida pasa con la cabeza puesta en orinales y lucubraciones? ¿Cuántas palabras que bien podrían estar dormidas, por su culpa pululan en los libros y en los diarios? Poco puede hacer el diccionario para preservar el orden de los conceptos. Ya basta de fingir. El escritor hace de las palabras sus mulas y las muy criminales, con sus aires de corrección léxica y su portación de legítimos significados, trafican los más insospechados sentidos. Hay un vacío legal que nos perjudica a los lectores moderados. Y como siempre, el estado hace la gran Pilatos. Un escritor no nos hace ganar más que disgustos. Todo era más o menos soportable mientras ellos encerraban sus libaciones en los libros, pero no conforme con ello, ahora aparecen en los diarios. Uno simplemente pretende desayunar con las peores noticias y de repente aparecen en la contratapa sus títulos insidiosos, sus textos corrosivos que meten el dedo en la llaga de la inercia emocional o nos mueven a resucitar nuestra falleciente vida erótica. Por todo ello, un escritor no merece un salario ni un baño dignos. ¿A quién se le ocurría facilitarle la vida?
Por el sólo hecho de tener la irreverencia de dedicarse a orinar cuando le vienen ganas de orinar y por escribir ante la necesidad de escribir, el diez por ciento de derecho de autor y los pudendos baños del bar, se los tienen bien merecidos.

Miriam Cairo
cairo367@hotmail.com
http://www.pagina12.com.ar

Cristina Villanueva: Elecciones

a Bertold Brecht


de los amigos los que acompañan

de los pecados la lujuria

de las sangres las apasionadas

de las lecturas las que llevan

de los viajes los inacabables

de los hombres los lúdicos

de los colores el rojo

de los barrios los perdidos

de los sentidos el oido

de las calles las silenciosas

de los mares los italianos

de las marchas las cantadas



de las lugares los bordes

de las artes la poesía

de las casas los dormitorios


de las vidas las arriesgadas

de las frases las no hechas

de las lunas las que se descuelgan

de las paredes las que hablan

de las muertes las que no se olvidan

de las mujeres las rebeldes


de los odios los rotundos

de las listas las interminables


Cristina Villanueva
pluma@velocom.com.ar

Silsh: La mano que meció nuestra cuna

Sobre arenas movedizas del absurdo
me reconozco entera.
Y esa ola que cumple puntillosa con su rito
moja los pies empapa el hueso
con la culpa salobre que mastica
su ingrávida porción de juventud.

Se cuela distraída al raspar la memoria
ahoga nos sumerge de vez
en vez enrarece el aire

busca el hueco del árbol
donde asir su destino.

Siempre está allí con sus ojos de agua
atravesando huellas.
Génesis del tifón.
Algo de mí se queda en esa cuna
que se mece retorna
sin saber cuándo descubrió el mar
ni cómo fue arrastrada hacia la orilla
pero moja los pies empapa el hueso.

¿Dónde está ese horizonte
que nos marcó en círculo?

navegantes eternos de las sombras
que aún buscan su luz en un cajón.



© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina-
silsh@silsh.com.ar
http://www.silsh.com.ar

Viviana Pelle: Nunca permitas que alguien silencie la palabra

No sé si necesito hablar con alguien. Creo que es mejor acudir a esta hoja en blanco que se despliega ante mis ojos. No sé si mi cabeza está en blanco. No lo creo. Mejor dicho creo que me sucede todo lo contrario. Necesito tanto consuelo y orden para mi corazón y mi cabeza, esa paz que no llega cuando hay algo que está funcionando mal en lo cotidiano. No hacer algo a tiempo es pecado para el alma, para el ser.
Hace tiempo que no me dejaba a mi misma plasmar letras sobre el papel y esto me hace acordar a cuando comencé a escribir. Yo hacia fuera era mutismo completo pero mis cuadernos y mi pluma me salvaban hasta de mí misma. Cuando recurrí a ayuda psicológica el terapeuta elogiaba mis letras porque yo le llevaba mis cuadernos para que él pudiera entenderme un poquito más, recuerden, yo no hablaba, era muda o casi, o no entendía el por qué de tantas cosas. Quizá esté escribiendo esto ahora y no era ésa la idea que quería plasmar sobre las hojas. A veces prefiero endulzar mi mente y mi corazón con la poesía y por eso, en esos tiempos cuando yo poblaba mis cuadernos con mis letras, en un momento determinado decidí y entonces escribí: “Bueno, ahora voy a escribir un poema”. Allí empezó todo, mi mundo y mi poesía y las palabras bellas de las que me embriago también cuando leo a otros que también escriben como yo, sean o no contemporáneos.
Quiero que sepan que las letras a veces pueden salvar muchas vidas ya sea escribiéndolas o leyéndolas. Sí, sé que muchos dieron sus vidas por haber escrito algo que a los de arriba no les gustaba. Pero de eso se trata, de la vida y seguro ellos fueron mucho más valientes que yo y por eso ahora celebro mi vida y estoy en contra de toda maldad o injusticia. No pueden tapar nuestras bocas, tampoco silenciarnos. Por favor que eso no ocurra nunca jamás. Ojalá que nos salven las palabras. Es así como debe ser y debió ser siempre, pero recuerden los de arriba que ya no nos olvidaremos. El olvido trae cansancio, tedio, acostumbramiento y dejar que los otros hagan lo que nosotros debemos hacer. No dejes que te silencien. Nunca más.

Viviana F. Pelle (13/10/07)
rossopelle@ciudad.com.ar
www.pelleviviana.blogspot.com

Sergio Borao Llop: Te sueño sombra. Llegarás un día.

Te sueño, sombra. Llegarás un día.

Serán tuyos mis ojos*, como dijo el poeta.
Serán tuyos mis labios y la mano que se alza
contra las injusticias y la mano que estrecha
las manos estrechables y los pies que cabalgan
la tierra estremecida y el corazón que sangra
herido de silencios.

Ese día por fin se cerrarán todas las puertas.
Serán tuyos mis ojos, ya no quedarán lágrimas
ni habrá un lirio en mi pecho
ni en el humilde tálamo florecerán sonrisas.

Esa noche será la noche del olvido.

No habrá después un solo espejo que nos reconozca
y nuestros nombres devendrán sólo palabras
que el tiempo irá borrando
de la ingrata memoria de los charcos.

Te sueño, sombra. Llegarás un día
con tus besos de escarcha, con tus dedos helados
y una sentencia entre tus dientes incendiarios.

Después, ni un sólo ángel
sembrará con mis cantos la alborada.


* Referencia al poema Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, de Cesare Pavese.


Sergio Borao Llop
sergiobllop@yahoo.es
http://sbllop.blogia.com
http://www.aragonesasi.com/sergio
http://www.aragonesasi.com/sergio/pavese.htm

Graciela Wencelblat: desde Graciela

No estoy en ningún lado
reparto oscuridades
anoto horarios para la semana
llamadas telefónicas
tengo tantas inquietudes
que el cuerpo se dobla
y aunque intento ponerme
de acuerdo con él
no responde
sé que puedo moverme
pero no
podría hablar
no sale palabra
la luz lunes marea
las manos
mi cara está dura
la sangre estancada
ni siquiera me siento loca.
No estoy en ningún lado.

Apenada soy un archivo de mustias sensaciones.


desde graciela

Graciela Wencelblat
grawen@fibertel.com.ar

miércoles, 10 de octubre de 2007

Sandra Russo: Nada banal

Cuando un militar, cualquiera fuera su rango, desmentía que el Proceso de Reorganización Nacional estaba en realidad reorganizando el país a través de la eliminación sistemática de los opositores, mentía. Obviamente mentía. Desmentir la verdad es mentir. Pero que en este caso no fuera un militar sino un cura hace de esa mentira algo todavía más ruin. Como diría Pessoa, “vil en el sentido exacto de la vileza”.
Esta condena por genocidio que le fue dictada a un cura expresa tantas cosas que es difícil percibirlas todas. Venimos soportando que, en democracia, la Iglesia Católica se inmiscuya en asuntos que no incumben sólo a sus fieles sino además a quienes no tienen la menor gana de escuchar a un cura meterse, por ejemplo, con la sexualidad. Esta condena por genocidio a un cura que la jerarquía de la Iglesia siempre supo quién era y qué había hecho, hace desmoronar como un castillo de arena ya seca, ya áspera, el aparato discursivo moral de la Iglesia Católica, para la que también era mucho más cómoda la teoría de los dos demonios. Bien, desde la condena a Etchecolatz ya lo sabemos. Es la Justicia la que dice que no hubo guerra sucia sino genocidio. ¿Habrán sido los obispos engañados como el resto de la población, que con mucho gusto aceptó ése y otros tantos eufemismos? No es creíble. Lo sabían. Pero esta condena por genocidio a un cura pone en evidencia un silencio inexplicable no ante la feligresía, sino ante sus propias conciencias.
Von Wernich encarna un tipo de mal que está lejos de aquella banalidad que Hannah Arendt percibió entre los verdugos nazis. La maldad de Von Wernich no tiene nada de banal. Cada músculo de su cara, cada palabra que mastica su boca, cada fibra que lo mantiene en pie parecen estar aún detenidas, después de treinta años, en el escalón del odio. El escalón de más abajo. Un escalón más abajo de donde empieza la condición humana. Un escalón menos del que hay que pisar para tener dignidad. Von Wernich pertenece a la extraña estirpe de los lobos que se comen al hombre, los lobos que en los demás no pueden ver sino otros lobos, y se ven compelidos a matarlos. Pero no como un lobo mataría a otro. No es una simple muerte lo que satisface a su estirpe. El y los suyos necesitan del dolor, de la agonía, de la imagen sangrante y desesperada del otro para sentirse a salvo.
Los eufemismos están reventando como piñatas de goma podrida. El pasado no pasó. El pasado no se puede dejar atrás. El pasado nos acompaña en nuestros despertares. El pasado grita porque en él no sólo hay muertos queridos que nunca tuvieron flores, sino también criminales que no pagaron sus crímenes. El pasado ayer pasó un poco. Después de un genocidio, el pasado va pasando solamente con justicia.

Sandra Russo
Fuente: Diario "Página/12",
Buenos aires, Argentina,
10/10/2007
www.pagina12.com.ar

martes, 9 de octubre de 2007

Nuria Barbosa León: Canto en Octubre

El décimo mes del año para los cubanos es un momento de memoria histórica. Es imposible olvidar que el día seis pero de 1976 fueron asesinados, por el estallido mortal de una bomba, 73 pasajeros del avión de Cubana en vuelo hacia La Habana y que muy cerca de Barbados se difuminó en el mar.

Ahí están los familiares de las víctimas exigiendo justicia para los autores de ese crimen, nombrados Luis Posada Carriles y Orlando Boch que han causado dolor a todos los cubanos con otras terribles acciones terroristas.

El día 8 se recuerda al Che y aunque se sabe que su muerte ocurrió el nueve en la Escuelita de la Higuera en Bolivia, la imagen del guerrillero es el grito de libertad para los pueblos y no importa la fecha del hecho, lo que preocupa es que hay un pensamiento vivo y ejemplar que levanta multitudes.

El Che, es más que boina, bandera, imágenes fotográficas o letreros. Es la Revolución Social que se construye con la conquista del poder político a través de la guerrilla. Es la definición del hombre nuevo integrado a la sociedad y en vía franca hacia el futuro. Es la voz en la ONU para los excluidos del tercer mundo, es la visión de que un mundo mejor es posible siempre que se tenga conciencia de la necesidad del cambio y este se haga de acuerdo a las circunstancias de cada país o región.

El grito de independencia pronunciado por Carlos Manuel de Céspedes, el 10 de octubre de 1868, es otra de las efemérides latentes en la memoria de los cubanos porque ello representó el inicio de la Revolución que culminó con el triunfo del 1ro de enero de 1959.

En el central azucarero La Demajagua, en la antigua provincia de Oriente, Céspedes liberó a sus esclavos y a su vez proclamó el inicio de la lucha armada como única vía de solución para acabar con la colonización en Cuba y las contradicciones con la metrópoli española. Nace entonces una nación ya gestada por los criollos intelectuales, padres fundadores de una cultura que la identifica como país.

Ese proceso se hace evidente cuando el 20 de octubre de 1868, después de estar sitiada la ciudad oriental de Bayamo se entona por primera vez el Himno Nacional como expresión de los cubanos por adquirir la conducción de su gobierno. Ese momento es la referencia para luego declarar la fecha como el Día de la Cultura Nacional.

Pero el gran colofón del mes de octubre ocurre el 28 del año 1959 cuando desaparece el inolvidable Comandante Camilo Cienfuegos, quien fuera uno de los máximos líderes del Ejército Rebelde y un representante genuino del pueblo.

Octubre no culmina el día 28 pero es el momento para que los cubanos expresen su sentimiento de pertenencia echando una rosa a los ríos, arroyos, bahías y costas para que la imagen de Camilo no se pierda entre las olas y el salitre.

Es el mes número diez del año, y en Cuba, es el que compulsa multitudes para que la historia guarde en su memoria las razones por las que estamos vivos y en pie de guerra. Es el momento para el canto de todos: “Es preferible hundirnos en el mar, antes que traicionar la gloria que se ha vivido”.

Nuria Barbosa León
Periodista de Radio Progreso y Radio Habana, Cuba.
nuriabarbosa@msur.com.ar

Cary Macena: El Che

Te han matado, Guevara, te han matado
creyendo que tu muerte hará el olvido;
una bala detiene tu latido
y nos deja el sendero devorado.

No eres mito, Guevara, sí pasado,
pasado que camina entre la gente.
No eres ayer, Guevara, sí presente
que quiso perdurar y ha perdurado.

Nada queda tan alto y tan parado
como tu firme porte guerrillero.
Nadie será tan único y primero
ni irá a la lucha tan enamorado.

No naciste para morir de viejo:
tu destino es el fonde del espejo.

Cary Macena
elangeldelpaisdelaluna@gmail.com
"EL ÁNGEL DEL PAÍS DE LA LUNA"
Lunes a viernes 22 hs.
RADIO CADENA SOL 89.5
www.fmcadenasol.com.ar

Juan Arabia: 2 textos breves

LA TARDE

Has hecho de mí un hombre sentado, sólo, que bebe café y fuma,
y enciende el próximo cigarrillo con el que ya termina.
Me has llevado a la profundidad de mis pensamientos; aquellos que no deseo tener,
pero que igual insisten en sobrevivir.
La exhibición de un cuerpo, allí afuera, que escribe algo que servirá de poco (o mucho) ya que al menos me distrae.
Intento olvidarte, tarde que ya se marcha; y que volverá, todos los días hasta el fin;
para vislumbrar a un hombre, en un mismo lugar, que compondrá un verso superior a éste.
La noche te apaga, lentamente, llevándote a un sitio que tú sola conoces.
¿Qué haces en aquél momento, ingobernable tarde?
¿Eres tú, aquella misma, que en otros lugares se aproxima mientras aquí desapareces?
¿En que te diferencias del resto del día?
Te siento distinta a todo lo demás: ya que en la tarde es cuando suceden las cosas.
Rostro del tiempo, reconciliador puente, eterno cambio, luz y sombras;
tendré que acostumbrarme a vivir sin esas respuestas.
Quizás seas, como nosotros, sólo un disfraz de lo imperceptible.


ACERCA DEL ESCRITOR

Fascinado por su verdad, y alejado aún de sus próximos y diminutos pensamientos, el escritor, que jamás descansa, recrea en cada uno de los símbolos sus más profundos sentimientos. Él escribe para los demás, y ningún otro: su forzosa tarea se podría describir como la de un traductor de sueños y pesadillas; como un simple hombre, que, en las soledades más indescriptibles, trata de descifrar una criptografía infinita.
El trabajo es arduo y muchas veces insoportable. El tiempo, que en su más acertada alegoría incluso falla, coincide con el anhelo del hombre que busca transformar cada uno de sus torpes movimientos en arquetipos de lo eterno. El lugar es muchas veces hostil, no existen recompensas, y nadie aún entiende el motivo de su presencia. Quizás sea el mañana, y quizás también el hoy: sombras del amor que atraparemos en silencio para usted.


Juan Arabia
juanarabia@hotmail.com
Director de la Revista "Megafón"
www.revistamegafon.com.ar


Graciela Wencelblat: Desde Graciela

Cuando todo calla

soplo suavemente

para oír

el sonido primordial

la profundidad del abismo.



Cuando calla y es ausencia

desnudo gritos

para poblar

sombras

quitarles la tarde gris.



Jugar con lo estrecho

abrir un canal

y sembrar



¿Crecerán los árboles hasta el cielo?



desde graciela (inédito)







Culpo a todas las mujeres

que me habitan

por traicionarme.



Brujas que se atrevieron a borrar

las líneas de mis manos

y las enjuicio por no cumplir sus promesas.



Sobre todo señalo a la que ríe

por no cuidar lo que no debía mirar

y evitar que perdiera mi inocencia.


desde graciela (inédito)







Gusta por los detalles

esas pequeñísimas señales



en el tobillo derecho

en el pezón izquierdo



en la taza de café



por el pirata oculto

en su pollera



por la destreza de sus dedos

con los candados



gusta porque tiene un árbol

su tesoro más preciado.


de COTIDIANA E.D. elmonoarmado/2006


Graciela Wencelblat
grawen@fibertel.com.ar

María Rodríguez: Aparición en la noche

Cuando la noche llega a su maximo esplendor,
cuando la oscuridad rompe el silencio encubridor,
y las estrellas buscan su refugio
tras estelas espumosas para apagar su brillar,
y rios y mares acallan sus lamentos
rotos por sus misterios hasta el amanecer.
Cuando la noche se hace eterna.........
Te me apareces tú,
con tu cara de niño angelical,
y con tu sonrisa queriendome llamar,
te veo tan real...........
que alargo mis manos
para poderte acariciar,
para poderte tocar.......
y tú, sin quejas por saciar,
ni lamentos por recriminar,
te dejas vencer por el suave tacto de mi piel,
por susurros que a tu oido le llenan de goce y placer,
y nuestras miradas se extasian
en recuerdos de un ayer,
en recuerdos que el tiempo no puede detener.
Y la noche nos envuelve en su negrura total,
en su abrazo irreal.......
pero suave y tierno hasta la saciedad,
hasta la inmensidad de lo incondicional.


Desde España,
María Rodríguez
verdemar47@yahoo.es

Mónica Russomanno: Sobrevivientes



Seguir trepando la vida

Cabalgarla

Revolcarnos en ella

Hasta dejarla exhausta

De tanto vivirla

Miguel Angel de Boer




Hubo una terrible una utópica una violenta una esperanzada época en que el mundo parecía abrirse al poder de las flores, al poder de la imaginación, a la libertad y la tolerancia, a la justicia, al Hombre Nuevo que finalmente no caminó bajo las alamedas. Pero entonces parecía posible, parecía que los ideales vencerían la realidad cristalizada, que romperían los antiguos totems de amenazantes deidades vigilantes, vaciarían los cajones y secarían los roperos húmedos.

Se esparcía la sensación de catástrofe feliz, de derrumbamiento necesario, la increíble sensación de que después del terremoto se podría construir una nueva y hermosa ciudad para los hombres.

Estaban los que sabían y los que no sabían. Los que, estando, no estuvieron. Los que nunca se enteraron, los que escuchaban bolero y jamás se dieron cuenta de que el rock volaba las cabezas de sus vecinos, los que leían Corin Tellado y veían telenovelas, esos no tuvieron nada que elegir. Inocentes en su tranquila ignorancia, nadaron a favor de la corriente y todavía siguen en su confortable dormitar.

Los otros, los jóvenes de entonces que escuchaban leían pensaban y discutían, esos llegaron a la bifurcación donde los caminos se separaban.

Hubieron los que con el alma a flor de ojos se dieron a la utopía. Certeros o errados, se dieron a la utopía. A algunos los mataron. Sus cuerpos se perdieron en el mar, el río, la tierra vasta. A otros les fue peor. Cuenta Miguel Angel De Boer que mataron a su joven esposa, a él lo torturaron. Pero los sobrevivientes sobrevivieron; como él, que volvió a pesar de todo a encontrar el amor, se dio a la paternidad, continuó desde donde lo dejaron y desde donde pudo con la labor de denunciar la injusticia, ejercer la poesía, poner todavía y a pesar de todo frágiles maderitas en el engranaje triturante del sistema triunfador. Manalive, hombrevivo con la vida como substancia como centro como humana dignidad de existir agotando la existencia. Me contaba el doctor Miguel Angel que había expuesto como psiquiatra en un congreso, y al otro día estaba haciendo cola para actuar de extra en una película. Maravillosa revancha ésta la de seguir vivo.

Otros que también supieron y sintieron, encontraron razones para construirse una piecita donde masticar la decepción. Oyeron las sirenas en las calles pero cerraron las ventanas, se preservaron con juicio y cordura. ¿Se salvaron? Se instalaron en la prudencia, se acostumbraron al cálculo y aprendieron a cuidarse de las corrientes en invierno, y en los veranos de los golpes de calor. Explican lo inevitable de la derrota, la inutilidad de la lucha, y casi les creemos. Se los ve como atrapados en un eterno fracaso, como cansados para siempre, inmóviles, desganados y desgastados. Capaz que duren hasta los cien años, quizás duren, porque murieron en los setenta.

Los que se dieron a la peligrosa tarea de vivir, los que no se traicionaron y se regalaron y murieron o sobrevivieron son los sobrevivientes. Los otros, esos; esos son los muertos.

Mónica Russomanno
russomannomonica@hotmail.com

Amigos de la Paz en Colombia y en el mundo: “CHE”

Un día dijiste: “El camino es largo y lleno de dificultades. A veces, por extraviar la ruta, hay que retroceder; otras, por caminar demasiado aprisa, nos separamos de las masas; en ocasiones por hacerlo lentamente, sentimos el aliento cercano de los que nos pisan los talones.”

Nosotros nos dijimos: “queremos ser como el CHE” y tantas veces nos dirigimos sin ruta, inmersos en nuestros propios egos, en ambiciones, en conductas que se contradicen con las que nos marcaste hasta el último minuto de tu vida…

Todos los días hay hombres que mueren, cuántos han muerto en 40 años y ¿cuántos lo han hecho con tu misma integridad? Porque hay que ser grande, de veras, para enfrentarse con la mano artera, el rostro impávido de la muerte y atreverse a no bajar la mirada, a no pedir clemencia, a dar la última orden con la firmeza que te permitió desafiar: “dispara cobarde, que sólo vas a matar a un hombre”.

Y la bala obedeció, mató tu cuerpo, pero jamás pudo destruir tu idea. No logró arrastrarte por los caminos fríos del olvido.
Allí vas, junto a los pobres, a los negros, junto a los marginados y a los olvidados.
Junto a los niños sin pan.
A los ancianos sin nombre.
Junto a cada llaga de nuestra América despedazada.
Del África olvidada.

Hoy, a 40 años de tu asesinato, en tu tierra hay más de cincuenta mil niños recolectando basura, que no conocen la escuela, que no tienen derecho a asistencia sanitaria.
Otros mueren de hambre, otros conocen la desnutrición en el vientre de sus madres, otros nacieron y sin embargo no se sabe que existen y otros niños a los que la desidia asesinó, a su vez, asesinan a otros niños y se habla de esos crímenes horrendos pero nunca se menciona el primer crimen…

Hoy en tu tierra y en las tierras hermanas, están matando el presente y despedazando el futuro, tal es la forma de aniquilar silenciosamente, que tienen los cobardes.

“Que la universidad se pinte de negro,
que se pinte de mulato,
que se pinte de obrero y campesino,
que se pinte de pueblo…”, también dijiste un día.
El mensaje no llegó como querías, y hubo aulas que se pintaron de sangre, se apoderó de ellas el horror y se cerraron las puertas que quisiste abrir con tus sueños de futuro libre.

Los buitres siguen acechando, hay “sin techo” y “hay sin tierras”.
Hay “sin pan” y hay “sin trabajo”.

Sonaron las campanas de la Bolsa en Wall Street y alguien susurró con sonrisa dibujada, “que de allí no debieron salir nunca”.
Pero a la vez silenciaron la miseria y sus causas.
Se oyen cada día promesas nuevas, que no serán cumplidas, se sienten como latigazos implacables que hieren el alma.

Dolor, ausencia, máscaras de hipocresía, hambre, muerte, irrespeto, son la constante que acompaña la vida de los pobres.
Vedetismo político, arrogancia, mentira, parece ser el camino que conduce hacia el beneficio personal de unos pocos, total, ¡qué importa el pueblo, aunque les haga falta!

Y no sólo en tu tierra, Comandante, sino que ocurre en la que es Tú América…

Homenaje de Amigos de la PAZ en COLOMBIA y en el MUNDO

Al Guerrillero Heroico, al que se atrevió a soñar un sueño libre, al que imaginando un futuro digno cargado de justicia e igualdad, con cuatro palabras hizo temblar la conciencia americana:

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!!!!

Octubre 2007

http://www.youtube.com/watch?v=SynVFM_6ezk